Comedia fantástica, tan buena que no sabes con qué reirte más: sin con el solterón repipi interpretado por Laughton o con los nazis de plastilina que invaden la ciudad. Pongámonos en situación: el protagonista es un profesor orondo que vive con su madre, una vieja tan viuda como zumbada que, además de hacerle el nudo de la corbata y darle besitos maternales, le prepara los cereales todas las mañanas. El profesor , claro, siente que le están robando su espacio vital porque a los 50 años todavía no ha conocido mujer. Secretamente, está enamorado de una colega profesora, pero su torpeza con las mujeres , además de histórica, es proverbial y encima la ciudad ha sido ocupada por un batallón de plastinazis que complican el romance.

Muchos son los críticos que han querido ver una especie de trasfondo político en la película, pero , si bien se observa, bien pronto se descubre que la única guerra que se nos muestra es un guerra interior: la guerra que padece en sus intestinos todo hombre enamorado ( la otra, la WW2, apenas si existe y , en todo caso, esta película junto a " La gran ilusión " demuestra que las guerras del Renoir tenían una tendencia a lo naif bastante preocupante). Lo que commueve por tanto, no es el discurso final, sino todo lo que este inadaptado, este outsider, este pedazo de cobarde en fin, tiene que hacer para conquistar a la chavala de sus sueños. Para conseguirla, para llamar su atención, el patito feo tendrá que tirar a mamá del tren y convertirse en un héroe de la resistencia. Aunque no se trate de una estrategia novedosa, hay que reconocer que la cosa tiene su gracia. Porque lo cierto es que Laughton borda su papel de amante ridículo, la bruja de la madre da un mal rollo que te cagas y Maureen O'hara, bueno,
¿ qué hombre en su sano juicio no se dejaría degollar por Maureen O'hara?