Resulta inevitable callar la vocecita que, insistente, pide a gritos ver aparecer a un Allen en vez de Wilson y a una Keaton por McAdams. ¿Demasiada influencia de ‘Annie Hall’? No, insuperable la pareja que conformaban ambos actores, delante y tras las cámaras.
Así pues, aunque Wilson, dicen, que lo borda, personalmente se me antoja como un gran impostor que no llega a colar como sustituto del más grande, no encaja bien en su papel de neurótico soñador, le queda como a Kate Moss una endemoniada “XL”.
McAdams, la canadiense, ultra pija y superficial no le llegaría ni a la suela del zapato a la prima Sonia allá en el 75 con ‘La última noche de Boris Grushenko’, por ejemplo, y aunque la actriz da lo mejor de sí y no desentona en su papel de mujer impresionable que cambia a un distinguido director/escritor por un pedante sabelotodo capaz de crispar hasta a la mismísima Bruni (la “S” de Bud Spencer, ridícula y sin sentido), no consigue transmitirme nada el personaje encarnado por Rachel.

Con todo y con eso, he de confesar que una vez te adaptas a la película, dejas de buscar la presencia del neoyorkino o la fuerza de esta californiana, llegas a dejarte llevar por ese Paris del 20 con esa generación perdida, te acomodas entre las excentricidades de Dalí y sus rinocerontes, la alocada ‘grupi’ liada con Picasso (fantástica Cotillard), el espontáneo, enamorado de la tauromaquia, Hemingway, los desafortunados Fitzgerald o la, cuanto menos destacable, Stein.

No la califico como un fraude, a pesar de la clara influencia que sufre del propio currículum alleniano, pero tampoco como una gran obra maestra, entretiene y se le perdona hasta el final, bueno, sólo algunos (éramos cuatro en el cine y al final de la proyección sólo quedábamos dos), pero no es, ni de lejos, su mejor obra.