Rabia hace de sus espacios y sus seres un verdadero festín metafísico, porque comienzan siendo meras estatuas para transformarse en seres que trascienden, muchas veces fatalmente. Funciona como historia particular y como retrato social de una España dividida en dos: los seres visibles, los seres invisibles y el espacio que ocupan físicamente.

Se parte de un crimen, pero su alcance lo supera con creces y decir que Rabia es una historia sobre criminales es quedarse en muy poco. Lo cierto es que los invisibles pueden estar allí, al lado tuyo, pero lamentablemente es su status social lo que no les permite ser reconocidos, a veces ni siquiera identificados. Sino pregúntenle al rat/man, pobre sudamericano perdido en una casa ajena. Si sobrevive en ella es gracias a su propia condición, y a una vaga esperanza de redención social, aspirar a lo más alto. Por algo se esconde en el altillo.
Los visibles...sencillamente la burguesía. Ellos tienen su función de ser en la trama sólo para actuar como contrapunto de los invisibles. Su máxima expresión queda simbolizada en esos planos secuencias de la casa: un caserón antiguo al que sólo pueden aspirar los que están bien colocados económicamente. Sin lugar a dudas es una España vasta, muy vasta, llena de habitaciones, pasillos, escaleras y escondrijos. Y aún así no hay espacio para todos. La jovenzuela tiene en su poder la gracia de la familia, en ella opera una posible redención de clases.

Peli de autor con todas las letras, Rabia nos deja ver que el abismo cultural y económico divide metafísicamente a un país, llevando las rabias de algunos al extremo del homicidio más periférico, pero también más significativo.