La joven que ansía el glamour de la capital, la inherentemente buena mujer enamoradiza que sueña con casarse, la entrometida señora y sus compinches que son una suerte de Gestapo de los cotilleos, el cura socialista*, los ancianos que acompañan el vino de la iglesia con más vino en el bar de la plaza, entre los que se encuentra un farmacéutico que cree en los métodos milagrosos -a los que recurre con preocupante frecuencia-, un tipo que es capaz de dejar paralítico a su hermano con el fin de conseguir un beso entre la maleza que rodea el pueblo y que, al mismo tiempo, forma parte del grupo de músicos capitalinos que acuden cada sábado al pueblo para que la joven ansiosa pueda lucir sus encantos; criticados por la Gestapo, naturalmente. El sueño de casarse cada vez más cerca gracias a una zarzuela. ¿No es bonito? ¡Un robo! ¡Ha desaparecido un corsé! La señora entrometida, dueña de la mercería, no duda en estirar el dedo acusador. Los ancianos siguen tomando vino. Y Angelines** busca un bikini para una sesión de fotos que la lance al estrellato.

Por encima de las vicisitudes del pueblo se eleva un balcón por el que asoma una esbelta figura fantasmagórica acompañada de dos figuras menos paranormales, más bajitas y más rechonchas. Doña Ignacia y su sonrisa imperfecta, su pelo recogido y cuya vestimenta suma años. Paquita y Venancio, ingenuos, bienintencionados, compañeros. Los detectives más entrañables del cine español. ¿Qué tramará Doña Ignacia?

A partir de estos personajes se construye una especie de Monstruo de Frankenstein narrativo. ¿Terror? ¿Comedia negra? ¿Drama? ¿Crítica social? El cuento de este pequeño pueblo en el que están contenidos todos los personajes que poblaban la campaña española de mediados de siglo se mueve sinuosamente entre todos esos géneros. Y lo hace con la misma elegancia y delicadeza con la que Angelines mueve las caderas.


*Título otorgado por la señora entrometida.
**La joven ansiosa.