Aunque quisiera creer que esta película ha sido concebida como una broma sin sentido, no le veo la gracia por ningún lado. Su pretendido ingenio me ha dejado perplejo en todo momento. Y si ha intentado ser algo más que eso, a mi juicio ha fracasado con estrépito.

Estamos ante el último producto de cine indie norteamericano (un género en sí mismo) que llega a nuestra cartelera. Indie del malo; ¿lo hay bueno? No puede ocultar que está hecha para que la consuman mayoritariamente estadounidenses preuniversitarios. ¿Lo es también el director? De él sólo conocía "Margot y la boda". No le daré una tercera oportunidad.

Todos los personajes, salvo el de la hermanastra menor, son insufribles, desde la coprotagonista hasta los secundarios que surgen no se sabe porqué y se quedan en figurantes durante el interminable y aburrido episodio de la mansión. Serán amigos de Baumbach invitados a aparecer en esta broma; si no, no me los explico.

El guión no se sustenta en ningún pilar cómico ni dramático, y sin pilar todo se viene abajo. Nada deja poso. Sin concierto la "narración" avanza dando tumbos, insuflada de ocurrencias de domingo de resaca con cachimba de manzana.

Lo del club literario es sonrojante (si sólo fuera esto) las relaciones que se hacen y deshacen, inverosímiles, y para colmo la música favorece el desaguisado. Esta panda de friquis, como son definidos en la película, con constantes ataques de verborrea e ínfulas literarias, se hace indigesta.

Únicamente salvo la admiración de la hermanastra menor y el ensueño familiar de "la que se enamora de todo". Por salvar algo. He oído que la comparan con Woody Allen. Tonterías.