El Franquismo era un mar bravo de una profundidad tenebrosa y oscura. Bajo una tempestad implacable y perpetua la creatividad era una y otra vez engullida y enviada hacia una fosa abisal sin posibilidad de despunte o retorno. Y así se fue configurando la cinematografía de la dictadura desprovista de voces críticas o discordantes. Dedicarse al cine en aquellos días significaba de una manera u otra ser afín al Régimen, aceptar sus reglas y utilizar las posibilidades del mal llamado en este caso séptimo arte para o bien adoctrinar o bien aletargar al pueblo en un conglomerado de películas que bajo su aparente capa de inocencia terminaban por constituir un completísimo manual de defensa y mantenimiento del status quo.

Sin embargo, tal y como siempre ocurre en aquellos ámbitos en los que la represión del talento es un hecho palpable, este cuando existe lucha por abrirse paso, y debido a las dificultades sorteadas que requieren sacar lo mejor de uno mismo y manejar un sexto sentido, obras de una gran lucidez y carga crítica terminan por salir a la luz. Bajo este contexto la cinematografía española franquista alumbró películas como El Verdugo y La Caza entre otras, en las que las miserias del Régimen y por extensión de la sociedad española eran desnudadas de manera tan acertada como sutil.

Y de entre aquellas aguas turbias hubo de salir también Fernando Fernán Gómez el polifacético geniecillo inquieto que empezando como un actor más a los servicios del paupérrimo cine de posguerra finalizó su vida décadas después con una amplia carrera a sus espaldas que incluía además de su faceta actoral, labores de dirección, guión, incursiones en el teatro y en la televisión y una muy estimable obra literaria.

Fernán Gómez fue ante todo un hombre de su tiempo y no se dejo seducir en demasía por los cantos de sirena bajo cuyo embrujo si cayeron la mayoría de los artistas de la época. El tenía la necesidad de ir más allá y reflejar de alguna manera que España era algo más que folclóricas, beatas y chicas de servicio, moralina y mojigatería, estereotipos y valores dirigidos hacia lo que debía ser lo estipulado y lo correcto y catapultados a menudo bajo el instrumento de propaganda, distorsión y patriotismo sonrojante que solía constituir el cine. En este contexto se atrevió a sacar adelante en 1963 El Mundo Sigue un proyecto insólito, un drama social en toda regla que radiografiaba el Madrid de la época con una fuerza y atrevimiento totalmente inusuales.

Historia de codicia y cainismo sin redención posible donde la familia es presentada como un cartucho de dinamita y la mujer está dividida entre las opciones de ser esclava de su casa o prostituta de los pudientes. Opios del pueblo como el fútbol altamente presentes. Ludopatía en forma de quinielas. Malos tratos, rencor. Visiones esquinadas del clero y del poder. Ambiente amenazador y opresivo bajo un tinte trágico, claustrofóbico y gris. Y un final demoledor nunca visto hasta entonces en una producción nacional.

Evidentemente El Mundo Sigue fue enterrada por el Régimen constituyendo a día de hoy la gran perla a rescatar de su autor una vez que su otra gran película de los sesenta El Extraño Viaje goce ya de un amplio reconocimiento cinéfilo. Ambas son en cierta medida complementarias y necesarias para aseverar que Fernán Gómez ha sido un creador indispensable en la historia del cine español.

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