Desafortunadísmo ¿western? –por decir algo- rodado por el quimérico vendedor del bálsamo de Fierabrás de nombre Michael Winterbottom que un año antes había conseguido engañar a media humanidad con ese esperpento de título “Wonderland”.

La historia no es más que un culebrón aburrido y poco intenso, que pretende empatizar con los sentimientos más ñoños del ser humano.

Ni siquiera la pléyade de buenos actores que protagonizan el film consigue que el espectador no termine por cansarse de las escenas largas e insustanciales que se nos ofrecen, montadas a su vez con otras cortas y estéticas, que no aportan nada narrativamente.

El género más importante de la historia del cine no merecía un intento tan vago y superfluo de historieta familiar sobre hijos, padres y demás como este.

Típico ejemplo de cómo el cine desde hace unos años vive ensimismado y se ha vuelto endogámico debido a los mal llamados directores independientes.

Eso sí, el esmerado ropaje formal y alguna que otra singularidad puede deleitar a unos cuantos. Pero el western no es sólo ketchup.

Pero la gran pregunta es: ¿Por qué sitúa Michael Winterbottom en el Oeste americano una novela de Thomas Hardy –mejor poeta que escritor- que transcurre en la Inglaterra victoriana en los apacibles campos de Wessex? Otra vez el maldito posmodernismo.