Mientras los minutos avanzaban, sujetaba el auricular y tentaba las teclas “133”. Preparado para llamar a los “Bullen”, a la pasma uniformada, a los maderos, sólo para que disparasen tres tiros a discreción y a bocajarro a mi reproductor de DVD con sus armas reglamentarias de polis austriacos, sólo para que detuviesen la mayor aberración que he visto este año, sólo para que me regalasen un minuto de descanso.
Si les hubiese llamado, habría realizado un acto humanitario para conmigo mismo, acto que no fui capaz de realizar por vergüenza al escarnio público, a la humillación mainstream o a la libertad del aislado social. Si lo pienso bien, me podían haber metido en uno de esos Irrenhäuser donde acaban todos los locos de atar. No valía la pena, hice bien.
Cada fotograma de “Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal” se introdujo en mi ano cuál barra de acero o de metacrilato de 13,78 pulgadas, arrancándome continuos gritos de horror, forzándome a un placer que no era mío, violando cada uno de los recuerdos de mi niñez, desgarrándome primero la retina izquierda, después la izquierda; sangre que se derrama en forma de lágrimas por mi recto, semen de Spielberg que se mezcla con ellas, billetes que deposito en el bolsillo de Lucas. La primera violación pagada de la historia, señores y señoras, no salgo de mi asombro.
Así me sentía mientras la veía y así me siento aún ahora, después de tres duchas frías y doscientos sollozos. Además de tener mi honor mancillado, me siento culpable, puesto que yo, voluntariamente, decidí ver esta película en mini-falda, con lo arriesgado que es esto si eres un hombre de 24 años de buen ver, adorador del cine, incluso lo suficiente como para internarse por las callejuelas más oscuras del séptimo arte a horas intempestivas para disfrutar de la última de Spielberg y Lucas. Un error, un trauma, “Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal”.