Pieza a pieza construimos nuestra vida. Juntamos sus partes, una junto a la otra. Nos maravillamos cuando encajan. Nos sorprendemos al intuir la imagen final. Todo cobra forma. Todo cobra sentido. Pero en un rompecabezas como la vida a veces faltan piezas. El destino ha repartido sus cartas, y a ti no te ha dado suficientes.

¿Y entonces que? Todo es inútil. Tu imagen será incompleta. Se perderá en un mar te piezas perdidas. Nada tendrá sentido. Las buscarás a riesgo de perderte. Las buscarás descuidando las que ya tienes. Aunque solo falte una de ellas. Una sola de las piezas. Es la única que importa. La que da el sentido a todo lo demás. No esta en tu marido o en tu hijo. No esta en tu casa o tus amigos. Esta más lejos. En ese hombre. En ese desconocido. En sus manos. En sus labios. En sus ojos. En su ser. El es la última pieza que te hizo sentirte viva. Pero sabes que esta mal. Que tu felicidad depende del sufrimiento de otros. Y que si lo descubren todo se acabó. Nada encajará nunca más. Pues ya no eres la amante esposa, la paciente madre o la abnegada ama de casa. Eres la mujer infiel. Esa es tu carga. Y debes ocultarla.

A mi parecer a los ojos del mundo jamás serás culpada. Tú, que solo buscabas la felicidad.