Solía decir el amigo Pumares que en España éramos muy dados a pretender rodar grandes historias con grandes escenas, como aquella de un ejército de diez mil mongoles que lomos de diez mil caballos blancos galopan por la estepa mongola, pero que por cuestión de fondos al final acabábamos rodando esa misma escena con veinte paletos que a lomos de veinte burros trotan tristemente por la casa de campo.

Con esta peli pasa algo parecido: con una historia más ambiciosa y veinte o treinta personajes más, a lo mejor les podría haber salido El Padrino. Pero claro, con un clan mafioso reducido a Carmelo Gómez, su hija la gorda y un primo de Albacete, pues la cosa tiene que quedar de un pobretón que deprime.

Para sacarle partido a algo así hay que ser los hermanos Coen, y no es el caso.

El juego con el espectador no deja de ser voluntarioso, pero está mal trabado y no resulta creíble. En especial gracias a la escena final, que entrará a la antología del disparate fílmico carpetovetónico, que tan nutrida está.

De verdad, seamos sensatos y asumamos que esto no puede ser. Y los responsables de esta película deberían tener en cuenta que se puede vivir muy dignamente desempeñando cualquier otro oficio honrado. No es indispensable dedicarse al cine.