Ay, Netflix. ¿Era necesaria esa trama de mafiosos?

Como si la vida en las periferias de París de un grupo de músicos abocados a la miseria fuera poco interesante. Como si de por sí una madre viuda con dos hijos no fuera suficiente. Como si la necesidad de conseguir un contrato con un sello musical para no cerrar el club que es sustento, alma, e identidad de estos personajes, no causara tensión en cada una de las cientos de posibles notas que podrían fallar. Como si el conflicto de una estrella mundial que recibe a su hija adolescente problemática después de que su otro hijo haya muerto y en consecuencia, dejara de tocar el piano, fuera poquita cosa.

"No, no nos vale". "Que haya más acción, necesitamos que teman por sus vidas. Que las tramas confluyan, aunque sea de manera artificial. Que un chaval tire gasolina y por la noche trabaje en la barra. Que la policía sea una persona, e inepta. Que muera gente. Todo el mundo sabe que donde hay minorías raciales, hay drogas, armas, maleantes, y un capo mafioso ruso controlando a ucranianos, rusos, argelinos y algún francés. Pues sí, yo que sé, ¿Los pobres son así no? Y a poder ser, que no cierre bien, así en caso de que a la clase media le siga atrayendo la vida peligrosa de las calles que no pisa, sacamos un poco más de ratio de pantalla.

Todo lo atractivo, diferente y original que veo en esta serie, siento que es a la vez una parodia de sí mismo. Ahora que está de moda que los ricos lleven chándal, Netflix saca una serie donde la cámara se mueve mucho; "mira, mira qué real que soy".

Lo último. No he podido sentirme menos que defraudado al hacerme consciente que al único que falsean sus tomas tocando, haya sido al Gran Elliot Udo.

Quizá hubo miedo de que el tema del jazz no fuera suficiente, pero voy a rescatar una frase de otra película y ciudad, la de las estrellas: "A la gente le encanta lo que a otros les apasiona".

No, los solos de batería no solo, impresionan. Los solos de batería gustan.