Siempre he dicho que Woody Allen es mi director favorito (aún creo que lo es..). Lo he defendido a capa y espada pese a todos los escándalos que le han rodeado a lo largo de los años, no en cuanto a su vida personal o su propia persona, sino su cine, que es lo único que me interesa de él, lo demás me importa un pepino. El arte, al fin y al cabo, es solo (a parte de otras muchas cosas) una expresión y/o extensión del artista, pero no necesariamente de la persona que hay tras el artista.

Pues bien, hoy he repudiado a este director, jamás pensé que llegaría ese momento, pero así es.

He disfrutado de todas sus obras, algunas de ellas las considero como las mejores películas que he visto en mi vida, que no es poca cosa. Pero hasta aquí he llegado por "consentir" a este artista y su interminable narcisismo. No es algo nuevo, hay que reconocerlo, el cine de Allen siempre ha sido su forma de proclamar "lo guay que es con sus referencias culturales a tutiplén y sus chistes sobre judíos neuróticos".

Lo que me repatea de esta obra es el insulto que supone; hacía el espectador (o su intelecto), a la sociedad (y su concepto del amor, entre otras virtudes y/o defectos), y en especial hacia las mujeres (que tampoco es algo nuevo en el cine del "Neoyorquino"). El personaje de Elle Fanning es la perfecta caricaturización de "Rubia de pueblo, mona y tonta", la Barbie de turno. Por el contrario, tenemos al personaje masculino (que no es otra cosa que un alter-super-ego del mismísimo Woody Allen), "el lobo de ciudad", presumiendo de que se las puede arreglar en una urbe de las características de Nueva York por su ingenio y talante (además de carisma y otras muchas cosas más que él "cree" poseer). Con tocar el piano las deja a todas loquitas.. Venga Woody, no te las des tanto, dudo mucho que hubieses sobrevivido 2 segundos en una calle cualquiera de Harlem, el Bronx u otro distrito donde no hayan hoteles de 5 estrellas con "bares de piano" y toda esa vida "intelectual" (AKA lujosa) de la que siempre se ha rodeado el susodicho. Me cuesta mucho creer siquiera que Allen haya vivido "realmente" en Nueva York, a parte de en esos lujosos hoteles, los alrededores de Central Park y al resguardo de sus amigos de la jet set. Para él Nueva York es maravillosa, yo si estuviera en su mismo estatus también lo creería, de verdad.


A pesar de todo esto, hay que reconocer que la película es como cualquier otra película de Woody, pero pasada por agua, diluida, atragantada en lo retrógrado (Woody prefiere definirlo como "nostalgia" en esta cinta), en conclusión; un diluvio de la misma lluvia que siempre ha inundado su cine, pero sin la novedad (desde hace décadas ya), con el olor característico del cartón mojado y las reiteraciones propias de alguien de la tercera edad. En definitiva; Empieza a cansar lo que el abuelo Allen tiene que decir y/o aportar al cine a esta alturas de su vida.