En su primer largo, Rodrigo Cortés se marcó un osado augurio de la actual situación económica con estética fashion week, de lo más resultón. En el segundo, tuvo los santos bemoles de encerrar a un actor en un cajón durante hora y media. Y en el tercero se jodió el arbolito: una artimaña al uso, tan tramposa como inepta. Luces rojas = pocas luces.

Una vez digerido el anticlimático e indiferente primer tercio, la peli comienza a embaucar y a decorarse con momentos de provocativa intriga. Le sobran efectos sonoros, eso sí, pero se asume que son inherentes al tinglao. En el cine actual, cuando alguien pulsa un interruptor de la luz, ya la encienda o la apague, suena como si se hubiese desplomado una viga de hierro del techo. Esto es así, y no hay más.

Robert de Niro, que últimamente acostumbra a dar palos de ciego, aquí se gusta y se divierte perturbando al espectador. Pero no es él, para mi gusto, lo más destacable del casting. Me quedo con Cilliam Murphy, que carga sobre sus hombros la compleja tarea de retener al público sentado y mirando la necedad ésta. Es como un caramelito en medio de un plato de acelgas.

El final sorpresa es al thriller sobrenatural lo que el alcoholismo es a Amy Winehouse: vistoso y representativo, pero altamente letal.