Venga ya, hombre. A otro con el cuento.

¿En serio ha podido convencer a alguien?, ¿en serio el que una hija se lleve bien con su padre puede desestabilizar a una familia hasta el punto de que un hijo se le eche a perder y la madre se vuelva majareta? Porque en síntesis ese es el argumento de esta película; que sí, que le meten misticismo por un tubo para adornar, pero lo que queda, en definitivas cuentas, es eso: un exacerbado drama familiar.

Resulta que la mocosa es una pequeña Lisa Simpson y le va el deletreo, así que empieza a ir a concursos. En cuanto el padre se entera, henchido de orgullo paterno, la acompaña a los campeonatos y se da cuenta de que la niña tiene una forma especial de ver las palabras y él, que todo lo relaciona con el judaísmo y en un intento desesperado de cumplir su ambiciones de mozuelo, le enseña a su hija los secretos de la Kábala para que sienta a Dios fluir por su ser. Mientras tanto, el hijo, que era el prefe del padre, se siente marginado y llena su vacío espiritual haciéndose miembro del Hare Krishna y bailoteando en túnica, y a la madre le da por sisar objetos brillantes allanando moradas ajenas, cual común urraca, creándose la paranoia de que está construyendo un camino hacia la luz, en un pueril arrebato por recuperar la atención de su cónyuge.

Es como para echarse las manos a la cabeza. Pero bueno, lo compensa porque es bastante agradable estéticamente y porque puedes sobetear un poco al acompañante de turno entre concursito y concursito (en los que se va un cuarto de peli mínimo). Que la suspendan o no ya depende de cómo les fuese la noche... eh, eh, a mí no me miren, que yo la vi con mi madre.