El comienzo, que alude a que muchas veces nos importa como pueden sonar nuestras palabras que lo que realmente estamos diciendo y el final de la película es lo único que vale la pena. Del resto poco que rescatar y mucho que reprochar. Una película rara (por ser, en cierto modo, inaccesible, tal es el hermetismo de su limitada propuesta argumental que el espectador se siente abrumado ante la monotonía), pesada y mala. Lo suyo es que la aburrida existencia del personaje interpretado por Al Pacino fuera capaz de suscitar sentimientos al espectador pero la narración de la película es igual de anodina e insípida que la selección de episodios que retrata. Las escenas escogidas para ilustrar la vida del veterano actor de teatro en torno a quién gira la película son insustanciales, inducen a poco, están ahí por estar. No hay nada interesante que observar, ni nada que extraer, la simpleza de unas cuantas secuencias vacías apelotonadas que cuentan prescindibles tonterías es todo lo que hay. Ni siquiera la actuación de mi idolatrado Al Pacino que esta vez forma parte de un trabajo desechable, y que por tanto incurre en la sobreactuación, la cual chirría especialmente en lo pretendidamente cómico. Hay muchas escenas idiotas, la trama de la mujer que le acosa pidiéndole que mate a su marido (tenemos constancia de que persigue al actor a lo largo de un ciclo estacional, una petición demasiado persistente debido a lo absurdo de su naturaleza y la manera de la que está planteada en la película, sin ningún interés o ingenio particular, solo vale como detalle recurrente en el psiquiátrico y ya está), la discusión con su pareja, una relación narrativamente apática, mal contada, con apenas algún matiz interesante; y otras innecesarias, como partir la narración en dos realidades diferentes, estando siempre de por medio el encuentro telefónico con el psiquiatra. El posible juego de realidades paralelas tampoco da mucho juego, ¿y si en realidad no había mucho que contar y que la necesidad de rodar esta película perseguía otros fines que no eran artísticos?