Con esta película los espectadores debemos hacer un esfuerzo imposible: creernos que Julie Andrews se parece remotamente a un hombre. Vamos, es que hasta se maquilla. El enredo no puede existir cuando no hay nada que enrede ni líe las situaciones ni los personajes. Edwards, que mal te veo de la vista.

Otro tostón a cargo de Blake Edwards, y ya llevo unos cuantos, que nos muestra lo alegres que son los gays, a pesar de las trabillas sin importancia, así nos lo cuentan, que se van encontrando en su día a día. Bueno, si uno lo piensa bien, trabas, pocas. La protagonista es una tal Victoria que por suerte o por desgracia conoce y se hace amiguísima, como corresponde, de un maduro homosexual que se dedica también al mundo del espectáculo. Tras una escena surrealista dentro de un armario (interesante metáfora), este artista decide que Victoria perfectamente puede hacerse pasar por un hombre, que a su vez se hará pasar por una mujer. Y quiero recalcar eso de «perfectamente», porque, claro, una idea así es lo más normal del mundo. Anda que no da el cante, y nunca mejor dicho, el conde Víctor.

Mientras la historia se ocupa en irrelevancias y chuminadas varias con gansters, números musicales sin brillo y romances insípidos, a una cada vez le importa menos qué pase o deje de pasar. Nulas risas y nulo interés. Aburrida y plasta.