Se lleva mucho eso de modificar los mitos. Siempre digo que todo se puede hacer, que la creatividad no tiene límites pero sí debería haber un límite para a la vergüenza ajena; límite que «Victor Frankenstein» ha cruzado sin contemplaciones.

Ya en cinco minutos de metraje se llega a cotas insospechadas en cuanto a ridículo y cutrez. Cabe preguntarse cómo ocurren estas cosas, cómo es posible que se escriba y se reproduzca algo tan delirante; es un delirio gracioso, porque hay que reírse de lo mala que es, pero también te sientes mal, frustrada, de que una chica de veinte años escribiera hace siglos una novela que ha perdurado en el tiempo y ha marcado la cultura occidental y unos señores del nuevo milenio hagan «esto» con lo que ella hizo.

Admito que «Frankenstein» de Mary Shelly no me parece una gran novela; tiene excesos de adolescente y una historia poco cohesionada, pero más allá de eso es una creación evocadora y desgarradoramente romántica que nos habla de los anhelos y miedos del ser humano a través de la ficción de una criatura, ya no hija de Dios sino del hombre. A partir de aquí, uno puede readaptar o reinterpretar lo que quiera pero ¿por qué despreciar tanto a Mary Shelly? ¿A qué se debe esta falta de respeto tan grande?

Así, ahora el protagonista es Victor Frankenstein, lo que me parece muy bien pero, hombre, hacer de un personaje gótico atormentado y genial un tipo hiperactivo, vulgar, outsider y sensiblero es para cortarse las venas. Y si además este personaje lo unes a un Igor que pasaba por allí, ex payaso y pre galán que se liga a la más guapa del barrio, junto con un estilo a lo Guy Ritchie desaguado y una historia en la que lo que menos importa es la criatura revivida en sí, pues nos haremos una idea de lo lamentable que es todo.

McAvoy, lo siento mucho.