Mala, sin remedio, a mucha conciencia.
El problema de este tipo de películas tan entretenidas, tan de evasión, tan emocionantes y de aventuras, tan..., es que no entretienen ni interesan ni evaden ni emocionan ni... nada; al contrario, te obligan a pensar en cosas tan apasionantes como el camión de la basura, los ladridos del perro del vecino, la inflación por las nubes en la República de Weimar, Marbella como unidad de destino en lo universal, y, en el peor de los casos, en el (sin)sentido del (cierto) cine, ya que para narrar algo con gracia importa mucho menos el qué se cuenta (es bien sabido que está casi todo dicho y visto) que el cómo se cuenta (habilidad, ingenio, humor..., estas cosas tan raras, poco conocidas y practicadas, suelen ayudar); y aquí hay tal acumulación de tópicos, plagios de montones de pelis (trozos, remedos y abortos mal cosidos), diálogos absurdos, personajes sin sentido, situaciones grotescas, actores malos... que no se puede ver o tomar más que como un suave narcótico o una tortuosa música de tanatorio.
Pero si hasta el bueno de Liotta, con su mirada azul cortando el viento, está todo el santo rato venga a poner caras frías, sin pestañear, pétreas, filosóficas, por lo menos, como si creyera que es Bergman y no Campbell el jefe de todo esto tan malo, causa incredulidad y, sí, un poco también de risa.
Prólogo futurista cutre, supuestamente muy avanzado (nunca aciertan, ya hemos echado la mano al cuello del futuro y nada que ver), que abandonan con prisas para llevarnos a otro asunto habitual también en estos desgraciados casos, el retro futuro o apocalipsis medieval (si tal cosa existe), con señores de la guerra, clanes y siervos, y con dos bandos enfrentados, los muy buenos contra los muy malos (así, a lo bruto); y un héroe total frente a un malvado abisal.
Y nada. Dos horas estiradas sin motivo, una trama detenida por conversaciones imposibles, una pesadez obtusa y cansina, una tortura china, cómo cae la lluvia.