Año 2022.
Un cura y una monja. Viven juntos. No por vulgares razones cuestiones amatorio sexuales, qué va/no ha lugar, más bien crematístico éticas, espacio tiempo, trabajo a destajo, Stajanov, abiertos (de par en par) las 24 horas del día, los 365 días del año, para servirle*. Les llegan cada jornada, a primera hora de la mañana, a la puerta de su casa (Beverly Hills, 90210) toneladas quintales de guiones los pobres que deben ser atendidos sin falta (ni pega), a los que ellos prestan la máxima atención, evidentemente, les ponen o pasan la lupa, hacen el escrutinio, definitivo, diariamente analizan cotejan y emiten a posteriori a perpetuidad, a vuela pluma, a ojo de buen cubero, su/el veredicto, dan el visto bueno o, muy por el contrario, a la hoguera mandan o arrojan para poco variar el (¿inocente?) texto, buenos días y buena suerte, si no ha pasado la prueba, hasta otra, ya nos veremos y llamaremos, al infierno/paraíso donde van en procesión o quedarán esas palabras vanas para siempre en el olvido de los justos, he dicho.
Este escrito que nos ocupa les llegó a las 9 y 25 AM de un día cualquiera de Mayo como podía haber sido perfectamente también a las 2 y 59 AM o a las 5 y 29 AM, todo eso da lo mismo, al grano. Habla de aviones (de pegamento, tetas, golpizas, histeria, colectiva, medicina, ella por cagón le deja, ahí te quedas, ya no me sirves). Tuercen el hocico. Fruncen el ceño. No paran de tachar con boli negro. Se hacen cruces. Sacan el cilicio. Incienso. Se flagelan a ratos muertos. Espuma por la boca. Epilepsis. Soriasis. Contracciones. Convulsiones. Escándalo. Están de parto. Nada les vale. No les convence. Crujen. Chirrían (los goznes). Castañetean (los dientes). Se retuercen (como del averno medusas). Sueñan con ovejas eléctricas. Piensan en huríes (en malas condiciones). Se miran con complicidad (y -tanta- pesadumbre). Llevan muchas horas de vuelo y ya saben si conviene o no al primer vistazo, no hay que alargar la agonía del reo. Y este será rechazado. Condenado. Inapropiado. Inadecuado. Ofensivo. De plano. Por contra moral o contra revolucionario, mala catadura, mal agüero, por sexual social racial religioso ideológico y humanamente peligroso pernicioso, dañino, corrosivo, decadente, lascivo. No se sabrá más de él. Vacío. Le harán. Silencio. Para los restos. El cementerio de los cines.
Que pase el siguiente. A ver si hay más fundamento o salero por lo menos.
Año 1980 (por una extraña y fascinante carambola del destino, así se lo conoce en pequeños grupos, o un malentendido divino ese es el año real en el que estamos ahora mismo y en el que llegan, lo uno por lo otro, estos legajos a los estudios -correspondientes- no sabemos si afortunada o más desgraciadamente). El cura y la monja todavía no han nacido. Son solo un pespunte, barrunto, conjetura, apostura, hueco. Están a las espera. En la cola. A ver si cuela. Viéndolas venir. Con ansia (no tan) viva.
La película se estrena y es, de hecho, casi al instante del humor popular un clásico en ciernes. No sé sabe bien si la historia busca o persigue desesperadamente con denuedo el chiste o gag o es precisamente al revés, causa o efecto o simultaneidad, necesidad o esfuerzo, fluye o se embarra. Qué importa (Bizancio). (Parece que) entretiene, agrada, ríe, da dinero, qué más esperas, Baldomero.
Es, sí, todo muy raro a la par que cómico, no la película, lo otro. No me digas que no.
Todo comienza de nuevo. Tira los dados.