Ni yo. Así es. Pereceréis entre horribles sufrimientos. Padeceréis las torturas más atroces en el infierno. Una y otra vez veréis esta película, una y otra vez...
Truculencia, patetismo, sensiblería, desafuero... Todo ello relamido y cargante hasta la vergüenza. Una solemnidad ridícula, grotesca, para narrarnos una suma de idioteces entre muy sórdidas y muy tópicas. Un grosero afán de trascendencia en formato de melodramón estrafalario. Unas ínfulas penosas. Soporífera y bochornosa.
Comienza con necrofilia (Pe clava el personaje de yonqui-zombi, mezcla de heroinómana agónica, puta del inframundo y fantasmal aparición recién escapada de un manicomio aterrador y una severa catatonia) erótico-penosa y nada, en eso que cierras los ojos un solo momento y tratas de dormir un poco, te lo mereces, por supuesto, te encuentras de bruces o sopetón con tremendas lloreras, pasiones alborotadas y tragedias en cascada.
Castellitto. Como director, para detenerle y no dejarle salir jamás del más negro calabozo; como guionista (supongo que la novela de su mujer, qué pareja de miedo, también tendrá delito, pero no es excusa suficiente, semejante cómplice), el oprobio se mantendrá durante generaciones enteras, sus hijos, nietos y demás parentela deberán esconderse de sus semejantes ante tanta vergüenza a espuertas, vivir entre sombras, formar una secta satánica y ocupar las alcantarillas más sucias; como actor, un delirio, una especie de galán cutre, como de saldo, cruzado, a muy mala idea, con la parodia médica de alguna teleserie de hospitales, española (para mayor desgracia si cabe), por supuesto, y con el ímpetu arrebatador de Jorge Sanz y el estreñimiento crónico de Harrison Ford.
Pa matarlo al amanecer, sin siquiera desayunar.