El crack. El golpe. El corazón delator. El corazón del ángel. Los sobornados. Mad Men. Fausto 5.0. Glengarry Glen Roos.
Mente fría. El curandero. Los perros.
Muy de serie b por un lado, psicotrónica y cachonda, un piscolabis, muy solemne y turrera por el otro, un sermón de la montaña. Al final todo es una farsa, pero de la homilía y las caras desencajadas no nos libramos, eso que por delante nos llevamos.
Curiosa, graciosa, tontorrona, de cómo funciona la Bolsa, ese baja sube, montaña rusa financiera cuando todavía se hacía con pizarra, no como ahora, que la misma mierda ya no es tan olorosa, ni siquiera se toca.
Tremendismo de garrafón y en aluvión, interpretaciones shakespeareanas poco más o menos y una trama un poco delirante para una película que va del Papa Francisco, ese hombre, a Roger Corman, qué enorme, en un santo periquete.
La actriz mexicana es, sin ninguna duda o me bato en duelo por ello, lo mejor de una función en la que un esforzado Arturo Fernández echa el resto como concienciado secretario u hombre de confianza de pasado atormentado.
Misa negra, monserga tragicómica, las mejores intenciones convertidas en un circo ambulante de toma pan y moja, de mucha pega o que da el pego, yo me entiendo, lleno de payasos, brujas y muchos monstruos prietos.
El dinero no da la felicidad, la muerte, desgraciadamente, tampoco.