No es Orloff. Es Buñuel. Lo sé.
Completamente ridícula y simpáticamente pueril en su aspecto más cutreterrorífico.
Tremendamente soporífera en lo demás. En las disquisiciones policiales y los ñoños enredos amorosos.
Su elegancia, buena dirección y cuidado no impiden que la obra debería ser prohibida para niños no lactantes, podría perjudicar seriamente su salud intelectual y afectiva en su esperada madurez.
Un convencionalismno de cartón piedra, tebeo o serial radiofónico y un misterio/intriga paleolíticos adornan esta función tan bonachona y amable como inane y boba.
Es como observar fotos carcomidas por las polillas a cámara lenta. Es la antigüedad en su sentido más narcótico y primitivo. Como si determinado cine añejo fuera un arte en pañales, balbuciente, muy tierno y tonto.
En fin. Para comérselos a besos. No para verlos. Para adoptarles y abrazarles. Para enamorarse de ellos. Para quererlos. Nunca dejarles que te lo cuenten, tratar de escucharlos o entenderlos.