Si bien ahora, en la época reciente, no resulte tan acojonantemente provocativa, se me antoja que el día de su estreno pudieron haber rodado cabezas. El lenguaje usado, el tema, la forma, se convierten en una espada en busca del tabú. Con ganas de degollarlo desde la primera escena; dejando claras sus intenciones.
Querían provocar, meter el dedo en la llaga, escupir a los mariditos y mujercitas perfectos, vomitar sobre América... y además, salir airosos. Lo consiguen con un amplio margen de barbaridades. Amén por los cuatro personajes principales borrachos durante toda la función.

Doy la razón a alguno de nuetros compis de filmaffinity cuando dijo, muy acertadamente, que hay que estar de humor ante Virginia. Mi humor estaba por los suelos, un dolor de cabeza inaguantable, de esos que ni el paracetamol te puede ayudar... buscaba un nuevo (e indoloro) punto de atención; y conseguí desde el principio que mi cabeza dejase de palpitar. La sofistificación adulta del guión, y su complejidad moral me alejaron de mis cuatro paredes y me colocaron frente a una ventana de la casa de Martha y George... y desde ahí, borracho, asistí al juego.
Esperando que alguno de ellos me matase.

Lo mejor: Richard Burton y Elizabeth Taylor.
Lo peor: la locura racional de sus personajes se ve eclipsada a veces por la sobreactuada e idiota loca Sandy Dennis. Y se llevó un Oscar... Y Burton perdió siete... ¿Quién teme a Virginia Woolf?