La guerra, más que cicatrices, deja arrugas.

Los bosques se arquean y se inflaman en una mueca fantasmal. Las mujeres se desangran mucho antes de sangrar. Los disparos surcan el aire y lo moldean a su antojo. Los frutos de la tierra se resecan y te miran. Los caminos se retuercen y escapan de su vía natural.

Luego está la música de Oleg Yanchenko, la cabaña del poblado y los ojos de Floryan.

Que te miran.