Dice Goya que el sueño de la razón produce monstruos.

Lanthimos y Filippou dicen que la impotencia de la razón, también.

Cuando la lógica estalla en mil pedazos, como la pared de cristal de tu estereotipado nido, donde guardas celosamente el aburrimiento (más o menos) cortés y las responsabilidades asumidas, entra (a veces brisa, a veces huracán), el miedo revolviéndolo todo, confundiéndote (mareándote) tanto que ni siquiera te importa el sacrílego asalto al altar de tus (ya antiguas) certezas, para ponerte de rodillas; para humillarte arrastrándote hasta las mismas catacumbas del asco sin que te despeines (tan hipócrita eres) ni un pelo.

Es entonces cuando te percatas de que eso que hay sentado en el sofá del salón es La Locura.

Y es que el remordimiento, pica mucho. Y si te lo rascas, duele. Y el dolor (ya se sabe) es capaz de estrangularte las tripas.

El caso es que Lanthimos, una vez dejada la cosa de escribir y cogida la cámara, nos hace unos guiños (formales) muy kubrickianos y otros (de fondo) muy hanekianos, para mostrarnos una obscena (y milimétrica) deconstrucción conceptual, en modo striptease existencial que, quizá por exceso de pretenciosidad, se salta el canon del thriller psicológico para terminar dando un frenazo al borde del esperpento terrorífico.

Quizá sea así la nueva tragedia griega.

En resumen: échale un vistazo. No te aburrirás. Y al salir del cine, serás tú el que te pases la verdadera peli.