Gran película de Woody Allen, sin duda el comienzo es un poco convencional: una pareja decide internarse en París, él está interesado en la vida cultural, mientras que ella está encantada con las maravillas monumentales mejor o peor conocidas. El sarcasmo se sucede, cuando vemos a Wilson perderse de vista en un viejo Renault, con una copa de borgoña en la mano (sin duda un vino de procedencia gala, por casuística); enseguida entran en juego elementos de los años 20: las farras de famosos, los bailes eclécticos con collares de vueltas que terminan rodando tras la barra...
Allen está en su elemento,exhibe un Hemingway que dice lo que todos esperamos que diga, un Fitzgerald que es un calco de cada uno de sus personajes, en suma, los escritores se convierten en personajes de sus propias vidas; siendo en principio estas vidas un invento, un chiste, una caricatura de un periódico que se moja cuando la pescadera envuelve el pescado con él.

Luego París, medianoche, el sol que no se acuesta y los nublados mentales del alcohol vespertino. Mañana, le entregaré una novela de 400 páginas, trata de un hombre que trabaja en una tienda de nostalgia. Sin embargo el pasado se niega a doblar la hoja.