Cuantos recuerdos se amontonan en mi memoria.
Recuerdo el mundial del 94 en Estados Unidos, o Usa 94 para los amigos. Recuerdo el intercambio de cromos con los colegas y menos colegas pero que por un cromo cambiaban de norte, previo al comienzo del campeonato. Me faltaba al final el de un ruso y alguien me lo encontró. Que gran día aquel.
Sobretodo recuerdo la final. No se me borrara de la memoria como mi ídolo de infancia junto a Butragueño, Roberto Baggio, fallaba el penalti tirándola a la grada, por encima del larguero.
Recuerdo cuando jugaba con mi hermano, en el patio de tierra detrás de un restaurante de carretera, cerca de una gasolinera.
Aquellas mañanas, jugando con mi amigo del alma al Super SideKicks, en las que creíamos que llegaríamos tarde a clase por culpa de nuestros continuos piques. Y acertábamos.
Aquellas tardes que pasaba en la casa de mis primas. Me acuerdo de que, con mi gracejo habitual, imitaba a Travolta haciendo el baile de Pulp Fiction.
Cuando nos íbamos de vacaciones, al pueblo o a la costa, con aquellas carreteras, algo mas que con curvas peligrosas, con ese interminable paisaje montañoso. Me recuerdo mirando por el cristal, maravillado por las grandes vistas de nuestra España.
Esta película nos devuelve a la infancia.
Salvando el trasfondo político y las implicaciones de otra índole, la película nos traslada a una época convulsa para Brasil. Un momento difícil no solo para el país, sino para su identidad como tal.
El punto de vista puesto en los ojos de ese niño, y en ese niño parte de nosotros, de la inocencia perdida. Gracias a ella recuerdo aquellos años con cariño, en los que olvido, casi sin quererlo, los malos momentos.
Los años en los que vivía pegado a un balón de fútbol.