Jules y Jim son dos amigos entrañables. Auguran y encarnan la Belle Époque de una manera algo ingenua -Truffaut, más bien-, la de los 20, la de los 60; se intercambian los sombreros, la mujer, juegos, carreras, otra vez ingenuos o deliberadamente mal trazados ejercicios literarios, sonrisas, obuses..., sin derrota ni cansancio apenas. De un modo ágil, risueño, verdadero, por qué no.
Podrían ser Bouvard y Pécuchet en ligero o Sancho y Quijote, pero no, porque prácticamente no son literarios y corren por la campiña.
Visto desde hoy, Oskar Werner, si no quema libros se dedica nostálgicamente -desde hoy- a escribir otros sobre libélulas, con su rostro de Mozart, con su hija en el regazo, en un pueblo que no conoce la Historia -venga esa mayúscula- ni se ve, sólo conoce el Amour, el amour truffautiano -yeah.
Pero lo cierto es que la Nouvelle Vague y alrededores, caso de que exista -que existe- y que sea lo que sea y tenga vallas electrificadas o no, es un soplo de aire fresco -no digo para el Cine, digo para el espectador, sobre todo de hoy, a través del Cine-, es una delicia o es un descanso, un pensamiento sin trabas, que sí, aire megafresco, luz natural diurna en este caso pero también nocturna siempre libre etcétera.
No digo nada original ni nuevo.
Da gusto ver estas cosas. Francia te ensancha el pecho. Sean como sean los finales o los argumentos -a veces hasta casi es lo de menos. Francia es eterna.