Pobre John… Recuerdo que hace veinticinco años (o más) montaste un pollo de padre y señor mío en Hope (Washington) porque el cabrón del sheriff interpretado por Dennehy te tocó los huevos más de la cuenta… Qué tiempos aquellos… ¿te acuerdas? Entonces me caías bien, porque al fin y al cabo no eras más que un antiguo boina verde un poco transtornado que se limitó a reaccionar con cierta contundencia ante el evidente ultraje personal del que fue objeto. Pero tío, ha llovido mucho desde entonces, y lo más jodido es que no has madurado nada. En absoluto. Con sesenta tacos deberías haber superado ya el trauma vietnamita y haber sentado un poquito la cabeza. Con esa edad esperaba encontrarte pescando truchas al norte de los Apalaches o meciéndote en el porche de una vieja cabaña de madera mientras cargabas tu pipa y les contabas a tus nietos una versión light de tus hazañas bélicas. Pero no, en lugar de eso te encuentro persiguiendo cobras en Tailandia con una cara de pipa amarga que ni te cuento. No sé, podrías haber hecho como tu colega Rocky y haberte quitado todo ese lastre traumático a base de un poco de autoparodia y buen rollito ¿no? Cualquier cosa antes de constatar que sigues fatal del tarro y que, además, te has convertido en un sádico que solo disfruta organizando un festival de carnicería al más puro estilo gore absolutamente vergonzante para los que creemos que el cine no es un videojuego y que la violencia SIEMPRE debe estar justificada. En fin, que si el objetivo era autoinmolarte y destruir tu propio mito, lo conseguiste, macho. Bye, bye, John. Que te vaya bonito.