En fin... qué Charles Aznavour no se arranque con La Bohème o Que c'est triste Venice resta puntos a la primera de las geniale películas del agitador de la Nouvelle Vague.

Película envuelta en brumas, en fundidos a negro imposibles, lúgubre, oscura y desasosegante, a la par que cómica. Espectaculares actrices, diálogos audaces e inteligentes entre los hermanos, relaciones de amor-odio entre hombres y mujeres, sexo desinhibido, juego sucio al descubierto de la sociedad parisina del mundo del arte y de la melomanía, amistad, gangsters simpáticos y contrapunto a los de la hampa de Kazan o Scorsese y un impasible Aznavour, pero que con apático gesto, atrapa la mirada de los espectadores porque a través de su lacónico mirar, se sucede la historia: de mujeres que mueren de amor, de espléndidas meretrices para nada mojigatas que muestran a la cámara sus pechos turgentes y tanto o más respetables que las señoras de alta cuna y baja cama. De chantajes, estraperlos y conversaciones amigables con los vecinos. Eso sí... no me trates de "tú". Llámame de usted, que he sido concertista, venido a menos, ahora pianista de cabaret, pero concertista por encima de todo.

Bien François, très bien... para ser su segundo filme, el relator des Cahiers du Cinemá, se lució.

La Bohème..., la bohème... ça veulent dire... on a vingt ans...