Elisabeth, extrañamente obsesionada por proteger a su hermano Paul del mundo exterior y Paul, debilitado por la influencia perversa de los juegos y abusos de su hermana, comparten el mismo cuarto en su avanzada adolescencia, la misma placenta protectora, alimentándose el uno del otro, aislados de un mundo completamente ajeno a sus peligrosos juegos, mientras desvarian y enferman juntos.

Almacenan grotescos tesoros, siempre en ese cuarto desordenado en el que guardan la colección de su vida entera, todo tipo de insólitos trastos; un síndrome de Diógenes prematuro de dos seres abandonados y aislados por voluntad propia o ¿quién sabe? Quizás hayan desarrollado juntos esa demencia desde niños.

Aparentemente ella es más fuerte, más dominante, intimida y doblega la voluntad de todo el que se le acerca. Pero su mundo es su hermano y de él depende toda su entereza. Ambos se confunden, -el parecido físico es asombroso- existiendo una simbiosis enfermiza entre ellos.

Nunca abandonan la casa hasta que Elisabeth se casa, llevándose consigo a su hermano. No crecen, no maduran, no han socializado y cuando lo hacen ambos se despeñan al fondo de la locura y de los celos –ella, fantástica actriz-, y al del miedo e inseguridad –él, una especie de Tánatos, tan atraído por la muerte y la autodestrucción-.

No logro imaginar la reacción de público y cineastas en el año 50 ante esta obra, homónima de la novela de Cocteau -empedernido fumador de opio-, “Les enfants terribles”. Pero si 60 años después crea absoluta perplejidad –las insinuaciones incestuosas son una constante-, la que seguramente montó entonces Jean Pierre Melville con esta turbadora historia debió ser de órdago.

Un resto a la película es la narración en off del mismo Cocteau, que parafrasea la prosa de su propia novela. Por lo demás, es brillante e inquietante donde las haya.