Resulta ciertamente revelador que prácticamente todas las críticas positivas que atesora esta película del señor Tarkovsky se vayan por los cerros de Úbeda cuando de analizar de forma clara, diáfana, sesuda y prosaica los aciertos de tan arriesgada y ambiciosa propuesta se trata. No los culpo, para nada; de hecho, es casi mi deber moral el advertir, o subrayar más bien, que o te encuentras entre ellos o las vas a pasar putas. A saber: el director ya mencionado, adalid de la intelectualidad y sueño erótico de gafapastas de cualquier edad y condición; 160 minutos de planos laaaargos y escenas de escaso movimiento más allá de la contemplación; versión original en ruso y subtitulada (no hubo quien le echara huevos suficientes en el doblaje, te dices); todo un viaje iniciático a tres bandas en pos del autodescubrimiento y la razón del hombre, sus misterios y esperanzas, su esencia oscura y su temblorosa llama interna, acaso apagada por el soplo de unos vientos que no trajeron más cambio que la angustia, y la muerte en vida.

Y es que ya lo anticipa 'El escritor', "nadie cree ya en aquellos cuentos donde lo inexplicable y lo misterioso se dan la mano representados por platillos volantes o poderes telequinéticos". O algo así. No importa, el mensaje nos llega cristalino. ¿Que el periplo aventurero podría haber sido un poquito más frenético? Pues sí. Pero la belleza y la poesía que destila no tienen nada de impostadas. Si no, una de dos, o aquí hay quien esnifa tiza en cantidades industriales o lamer culos consagrados es señal de pedigrí... no nos engañemos, ambas excusas están ya más que manidas. Si 'Stalker' evoca abstracciones corpóreas debe tener algo de arte. De lo que yo considero como arte, al menos. De lo que para mí debiera ser el arte: trascender el infinito.

Es cierto que es una obra jodida de ver y de asimilar, mas en ningún caso me ha parecido, por esta vez, ningún suplicio ni martirio como espectador. Es más, mis ojos no podían estar más abiertos ni mi cuerpo más receptivo para lo que fuera que el director, con ese misterio (sincero) que le caracteriza, quisiera contarme, o sugerirme, de acuerdo, casi mejor me lo ponen. Ha habido momentos en que yo mismo he vagado por La Zona en busca de respuestas o clavos ardiendo con que chamuscarme el miedo, con que sacudirme la insignificancia y esculpir junto con él metraje y su sentido, al margen de los gritos del tiempo y sus elipsis, o treguas. O silencios. Quizá mensajeros del desastre y la pérdida de fe. Quizá sólo huecos que están ahí para que seamos nosotros, en nuestro razonar o en nuestros delirios, quienes los rellenemos.

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