Ella, Cristina F., da la bienvenida a la pubertad de la heroína, una ambientación tan oscura como las noches sin dinero ni mercancía, una experiencia con conciencia, una película de culto lineal y casera, esperaba algo más familiar y ligada a la música, pero basta con su contenido social hacia una gris libertad, sin tiempo para educación o comunicación, se centra en viajes y malos viajes sobre mentes en edad de absorberlo todo, técnicamente nada se puede destacar, pero la propuesta realista es propia del cine europeo más profundo, una narración clásica que acerca a jóvenes que padecen en poco tiempo una transformación en muertos vivientes a los que compadecer, una degradación basada en el dinero para la dosis y el trauma hacia la sobredosis.

Más que la intimidad de pareja, el relato alcanza su mayor poder en la estación central, una inmersión exponencial en la dependencia que huye de símiles y que se explica en sus propios actos, pupilas como cabezas de alfiler que cada vez están más lejos de poder limpiarse, la necesidad de volar supera cualquier promesa de dejarlo, el margen se estrecha en esta dura descripción visual y pausada, lineal en su caída hacia la desesperación y manteniendo una incomodidad propia del neorrealismo italiano, un retrato sólido de transmisión y conducción convencional pero con una afinidad a la heroína tal cual, es otro testigo más de la epidemia, sin necesidad de historias paralelas ni secuencias psicodélicas, intentar dejarlo es la derrota segura, otro meneo para que la aguja penetre en el brazo, el otro pie en la tumba.