Es curioso que los pueblos árabes, donde todavía existe la esclavitud y a las mujeres se las entrega en matrimonio a cambio de buenos camellos y se las obliga ir cubiertas de pies a cabeza y como a una de ellas se le ocurra protestar se lleva un par de hostias de las de campeonato, de las olímpicas -si es que no la matan a pedradas-, nos quieran presentar, como suele suceder, a un jefe que es todo solemnidad, orgullo de raza, nobleza, sensatez, sabiduría y compromiso, y que su sentido de la justicia es tan grande que da a la película, o quiere dar, un sentido ilimitado de reconocimiento supremo. Yo me río de todo eso. En realidad son viejos machistas, ladinos, fanáticos, intransigentes a más no poder y engreídos como nadie.

Mi casa es tu casa, dice el árabe, y así es, pero cuando el niño es el heredero de toda la fortuna del coronel muerto en acto de servicio, ya que es su hijo, el jefe berebere, con toda su sabiduría, nobleza, ecuanimidad e inteligencia, impone su criterio, se acabó toda discusión, y la madre y el niño se quedan sin la fabulosa herencia del casoplón en Inglaterra y la finca de buenos pastos. Toma ya.

Hoy día, escuchar estas tonterías no tienen gracia, y aquí menos, y menos todavía con estos personajes en los que la mujer no dice ni pío, tiene que tragar con ir cubierta de cabeza a los pies, y hay que someterse a lo que dice la voz del amo moro. Yo creo que ese jefe es de novela antigua, si acaso. La película es bastante simplona.