Perderse en el desierto sahariano. Alegoría de los imprevisibles vericuetos del amor.
Una pareja neoyorquina, de la gran jungla de asfalto, va a dar con sus huesos en la infinitud de un cielo tan hermoso como terrible, huyendo tal vez de la monotonía, del cansancio de sí misma.
Un cielo de arena que se mastica, que abrasa y que hiela, consolador e inclemente. Extraviarse en él es el objeto del viaje. Viajeros sin billete de vuelta, nómadas sin destino. Para encontrarse mutuamente de nuevo en el borde de un precipicio de rocas, en cualquier rincón sacudido por las tormentas de viento, con el miedo pintado en los ojos, en los castaños de él, en los azules de ella. Miedo a que sea la última vez para todo.
Porque somos tan confiados… Como jóvenes a las puertas del Edén.
Todo parece ilimitado.
Bertolucci se extravió y divagó por su desierto, esas extensiones áridas y cálidas del corazón humano, conjuradas por el novelista Paul Bowles. Como los imprevisibles medios de transporte saharianos, la odisea de Port y Kit ha dejado de regirse por días, horarios, planes. Después es un término inconcebible en el errático cómputo del tiempo.
Todo parece ilimitado. En las extensiones que la vista puede abarcar, bullen las posibilidades imposibles, los espejismos de lo que no ha sido y no será.
La fotografía y la música engañan dulcemente con su espejismo de melancolía, de presagios, de lo que está por suceder.
Pero ni siquiera la arena es infinita.