Japón, mayo de 1630 según el calendario occidental. La nación del Sol Naciente atraviesa por tiempos de paz. Paradójicamente, ese período de calma, que debería traer dicha y prosperidad, está carcomiendo los cimientos de una institución honorable y sagrada: la de los guerreros samuráis. Sin enfrentamientos armados ni conflictos de envergadura, su cometido se torna inútil y en desuso. Nadie requiere sus servicios, no hay una causa por la que luchar. Los vientos pacíficos van sembrando un número creciente de guerreros cuya espada ya no sirve a ningún fin, y que son expulsados a la calle.
Su inflexible código impide sobrevivir a la derrota y al deshonor. Un samurái desocupado es el equivalente a uno deshonrado en batalla. Los que tienen muy arraigados estos principios se practican el harakiri ritual, porque haber sido reducidos a la mendicidad es peor que la muerte. Y los que tienen un mínimo de sentido común tratan de tirar hacia delante como pueden, ya que tienen familias que cuidar y mantener.
Kobayashi cuestiona muy inteligentemente y con una fuerte carga de intriga y de tensión unos dogmas inquebrantables que sin embargo son tan quebradizos en la cruda realidad como dibujos pintados sobre papel.
¿Debe situarse el honor por encima del amor, de la vida y de la supervivencia? ¿Tiene algún sentido aferrarse a un ideal que deja de tener vigencia cuando las circunstancias cambian hasta tal punto?
Hay votos que pueden atar las manos con más fuerza que unos grilletes. Y que crean una raza de esclavos de la palabra dada, y de almas de piedra demasiado ciegas para admitir que, por muchos códigos que pretendamos imponernos, no somos más que pedazos de barro y carne pulsante en busca de una brizna de felicidad.
Cine nipón de las máximas alturas, universal e intachable.