Palma de Oro en Cannes, el unánime reconocimiento a su particular realizador y hoy erigido en un film de culto de los 80. Magnífica de principio a fin, con una inquietante, alucinante y profunda música de Ry Cooder y un estupendo guión del irregular Sam Shepard, "París, Texas" es, reducida en su complejidad, una metáfora sobre los paraísos perdidos, la felicidad pasajera y quimérica, la contradictoria asunción de la grandiosa tresteza de los pequeños momentos de gran felicidad (sí, puede haber tristeza y felicidad a la vez, y eso yo lo noto en esta película: ¿milagroso?): sino hay queda la última secuencia. Todo expresado en el rostro y el alma del estupendo Harry Dean Stanton, el ser que conduce la historia y que lleva en su rostro y en su interior los tatuajes del amor, las heridas no cicratizables de un tullido sentimental, un ser que ha perdido su identidad, sus sentimientos y su propia conciencia, que vaga por ninguna parte en busca de todo y nada, y que una vez activados otra vez esos elementos dormidos inicia un nuevo viaje hacia un lugar tan concreto que llegando allí, él regresará una vez más a ninguna parte.
Dotada de una sugerente y gran fuerza expresiva, dramática y poética, es un drama intimista emotivo, una road movie nostálgica, sentimentalista, casi melodramática dónde Wenders maneja con maestría los elementos del lenguaje cinematográfico (espacio y tiempo, luz, color, los silencios...) hasta lograr una película tan sugestiva y reconfortante como pesimista y triste. Un cocktail de cine artístico, de una pretenciosidad en el sentido más visceral y puro de la palabra: pretendiendo emocionar. Una gran película.