Matrix

CREACIÓN

1: Tanto el pensamiento como la organización social son creaciones colectivas del hombre, y por lo tanto son contingentes, variables, históricas y entregadas a la corriente imprevisible del tiempo

1a) Entonces puedo impugnar, destruir o simplemente olvidar...

1b) Pero también puedo proseguir, reformar o mejorar las generaciones sucesivas...

(Y la creación me pregunta)

- ¿Entonces la roja o la azul?

- La roja, quiero entrar al país de las maravillas y que me enseñen lo profundo que es el hoyo del conejo.

-Prosigue con tu tesis...

2) Pues trato de definir que el hombre establece con sus producciones materiales e intelectuales, relación de dominio racional y libre, esto le permite rechazar u aceptar, destruir o perfeccionar aquello que él mismo u otros hombres han producido...

- Aja

3) Para que se pueda dar esto, la creación (???) tiene que llevarse a cabo por un sólo hombre o por un marco de hombres muy reducido en un marco espacio-temporal muy reducidos igualmente...

-Tu tesis, esta limitada o modulada por la concepción trágica del destino del hombre y sus producciones, ambos sabemos, que, en efecto no puede aspirara a un domino completo de sus producciones, no puede someter los avatares del tiempo a su propio y único arbitrio. Desde luego, el tiempo le permitiría crear y perfeccionar, pero a la larga el mismo las destruye o las deteriora, y eso mismo sucede con tu tesis...

- Lo se, pero no me has dejado terminar, tan estoy conciente de ello, de la conciencia trágica del límite, de la finitud, de la contingencia, y de la impotencia radical de toda creación humana, que tengo una conciencia histórica más ambiciosa...

- ¿Cual es?

- Te la explicaré, pero en otro momento (puntos suspensivos)...

Continuará...

¡Qué peliculón....!

La he visto cuatro veces o más y no me cansa. ¿Que por qué me gusta tanto? Pues por todo. Se trata de un film de ciencia-ficción, cosa que ya me atrae de antemano. Posee un guión bastante sugestivo. El reparto no es nada malo. La banda sonora es una auténtica pasada: Marilyn Manson, Rob Zombie, Rammsteim... Los efectos especiales causaron impresión en el momento, y crearon escuela. El argumento y desarrollo son demasiado. Nunca sabes bien qué va a pasar, y te mantiene pegado a la pantalla sin pestañear. Tiene acción a raudales pero no descuida la trama. Presenta de algún modo cierto collage filosófico aludiendo indirectamente a Platón, Descartes o Berkeley entre otros.
Imprescindible cinte de cine de ciencia-ficción actual: Acción, filosofía, estética, efectos especiales, música...

Una joya que, pretenciosa a ratos y imitada hasta la saciedad, nos reveló una nueva forma de ver el mundo. Las secuelas son infumables, pero no castiguemos a esta película por ello. Se merece más consideración de la que habitualmente se le da. Buenos efectos especiales, una trama compleja y una estética cuidada hacen de esta película un futuro clásico de la ciencia ficción.

Es excelente. Un guión original del tema que mucho se habló y poco se hizo. Esta película provoca un quiebre ENORME en el cine. Desde sus efectos especiales 100% innovadores, escenas de acción sumamente interesantes, hasta el pensamiento filosófico e ideas metafísicas mezcladas con ciencia.
Sinceramente es una de las 3 películas que me llevaría a una isla si blablabla (ya conocen el supuesto).

Pilas alcalinas. Pila bautismal. La pila de hostias. Poncio Pilatos se lava las manos por si acaso. Pilar Rahola mazo mola.
Soy un cyborg. Vértigo (De entre los muertos). Terminator. El club de la lucha. ¡Jo, qué noche! Concursante. Parásitos. 2001: Una odisea del espacio. Mad Max. Salvajes de autopista. El desayuno de los campeones. La caverna maldita. Blade Runner. Cuando el destino nos alcance. Viral.
Radiografía severa de una jodida esquizofrenia. Delirios de grandeza. Soy la leche. Que nadie me frene.
Una importante papanatas o panoli informático que no se come un rosco y vive solo, que además arrastra un fracaso descomunal y rotundo, muy morrocotudo, de los de no te menees o tente tieso mientras cobro, que me tiro del puente, se cree Jesucristo nada menos, ha llegado a esa conclusión, tras mucha reflexión y experimentación, imprevisible, hay otros que piensan o sienten claramente que son Napoleón o Marilyn Manson, en la variedad está el gusto, la cosa es pasar el rato, la joda, el carajo.
Su vida es triste y desolada, su pena es honda, el dolor, inmenso, no encuentra en ninguna parte el más mínimo consuelo, vive sumido en el llanto y la astenia, por lo que ha elegido, o tal vez no le haya quedado más remedio al inocente, al pobre, que hacer suya la locura, ha enloquecido, las maracas de Machín, está sonado, es un tarado, hecho un asco, da pena/risa verlo, entre la verdad y el disparate prefiero creerme un santo, el elegido, ese mismo tío, salto, vuelo, qué cojonudo, cómo me estiro.
La película es las ensoñaciones delirantes y pueriles de tan gran majadero, de este ridículo ser humano sin seso.
Ha leído la Biblia, es muy puritano, a Fumanchú, mente exótica y adolescente, de gustos asiáticos y exquisitos, sabe algo de los mitos griegos, esforzado estudiante (filólogo clásico), manuales de autoayuda a quintales o cascoporro, está siempre deprimido y busca desesperadamente una salida, le gusta la New Age, a la última moda, le tira la androginia, fluye, Miguel Bosé es su músico de cabecera, el ciberpunk, en el fondo su rabia, su inadaptación cruel, toda su ira nerd le convierte en un antisistema de vellón, de los de egregia tradición, el futurismo y el milenarismo, cuanto más tarde, mucho mejor, soy una bella máquina, la Discothèque, el fémur lo tengo muy dislocado, ecología, pon tu semilla, y algunas cosas más de las que ahora mismo no me quiero acordar, basta ya, empacho indigesto, muchos mamporros al vuelo.
Teatrillo, cartón piedra, medievalismo, United Colors of Benetton, filosofía de mesa camilla, de las páginas amarillas, graciosilla, escuálida valía, simpática nadería, tierra baldía, también por momentos un poco bastante aburridilla, casi como una roja ardilla, lo sabe hasta Salvador Illa, ese pamplinas.
Ni destino marcado ni control personal, polvo en el viento, virutas, astillas, lodo, estiercol, nada más que eso, lo demás, bruto cuento.
Las máquinas las pobres no tienen culpa de nada, siempre los chivos expiatorios de todo, se les carga con el mochuelo, gran injustiça, cuando son apenas hermosos cachivaches, tristes trastos, simples utensilios, majas herramientas, primorosa ferretería, albañilería las 24 horas del día, su alma sufre cuando son acusadas sin pruebas ni motivo, el cuerpo se les llena de ronchones, es hora de que también ellas puedan ser nominadas a los Óscar y a los Goya (¿o ya nadie se acuerda de cómo le robaron en toda la cara la soñada y dorada estatuilla a HALL 9000 en la ceremonia ignominiosa, yo lo tengo clavado en el pecho, ese infausto hecho, de 1969 mientras todos callaban como putas y sin que nadie haya reparado todavía tan grande daño?), de acabar con la infinita afrenta, en el mismo apartado que todo el resto, esa discriminación milenaria debería cesar, han sido calumniadas desde el principio de la eternidad y nadie ha hecho nada para defender su herida dignidad, yo desde aquí, muy humildemente también os lo digo, por ellas pido y rezo, por qué, solo por poner un pequeño ejemplo, pronto no les ponen un ministerio, maquinero, con sus correspondientes asesores, departamentos, secretarios, áreas de trabajo y actos al retortero, y la semana de la máquina cuando se celebra, y manifestaciones y pancartas y muchedumbres espontáneas contra el maquinerismo, todo eso, y la ONU y la OMS y la OTAN y el Papa por qué miran a otra parte todos como cabrones y se rascan los cojones, bueno, yo ahí lo dejo, creo que tocaba recordarlo y hasta guardar un minuto de silencio, alcémoslas del suelo.
Nosotros somos los responsables de nuestros actos, más o menos, las culpas al maestro armero, y claro que todo es una birria y una farsa, una mentira, una bobería, la vida, la familia, la medicina, la ciencia, la poesía, mi tía, la CIA, evidentemente, tan tranquilamente, me sacas de una duda, pero sin necesidad de montar ningún tinglado horrísono ni armar la marimorena para dar pruebas fehacientes de ello, mejor a la chita callando, en cada detalle nefando, en cada ilusión o proyecto, en todas las renuncias y las papas fritas, en la mayonesa y las películas, ahí se halla el secreto del universo que nos amuela a modo con su sobrepeso monstruoso.