Dersu Uzala (El cazador)

Una de las mejores películas de todos los tiempos, no quiero que se acabe cuando la veo...
Te deja con ese sabor de boca dulce-amargo conforme avanza la cinta y los personajes se meten un tu piel, no actúan, son. La historia que en apariencia no tiene importancia (parece que va a ser una de aventuras) te golpea en todos los sentidos y hace que te reconcilies con el genero humano...

La complejidad es lo que hace maravillosa a la naturaleza y la capacidad de expresarla de forma sencilla es lo que hace maravilloso al hombre.

Dersu desde su animismo, Arseniev desde la ciencia y Kurosawa desde su inteligente sensibilidad
son, sin duda, "gente importante".

A mitad de la película ya estaba pidiendo la hora porque la amistad entre aquellos dos pequeños seres me había arrebatado. Cada fotograma respira dulzura y amistad, la que cada uno de los dos protagonistas rezuman. El uno por su atención a las pequeñas cosas, como si despertara con una curiosidad propia de un niño. Con Dersu nos conmovemos porque disfruta con la naturaleza, en plena armonía, en sintonía, en comunión. Somos, en segundo lugar, el capitán condescendiente y atento que espera a que el nómada, como alguien ya ha dicho, analice una situación para dar él mismo el visto bueno.

La austeridad con la que vive Dersu y el respeto que tiene por todo lo que le rodea es inconmensurable. Su humanidad no se concibe en medio de los hombres, que necesitan reglas, normas, para poder convivir con seguridad. Esas barreras eran para él innecesarias, y por eso le torturaban. Inmensa.

Previamente, cuando la película se desarrollaba en la taiga, Kurosawa nos había mostrado un plano desde dentro de la tienda del capitán, que escribía su diario. Al fondo, a través de la puerta abierta, se ve a Dersu de espaldas, frente al fuego, solo y pequeño, por una vez vulnerable en el medio al que pertenece.

El plano que comento ahora pertenece al bloque en el cual Dersu se traslada a la ciudad, a la casa del capitán. Usando toda la amplitud que le permite el gran formato, Kurosawa presenta en el mismo encuadre al capitán, su esposa, su hijo y Dersu alineados en el salón, cada uno dedicado a una tarea distinta. El capitán lee, su mujer enrolla un ovillo de lana, el hijo toca el piano y Dersu está sentado frente al fuego.

Es un cuadro armónico, admirablemente convencional en su composición; estratifica con sencillez la función de cada miembro en el núcleo familiar mediante su ubicación física y su quehacer doméstico en un instante determinado. La música del piano sustituyendo el diálogo refuerza la idea y le da una belleza suplementaria. Sólo Dersu desentona en ese cuadro: su figura lo completa, pero a la vez su posición lo rompe: es otra vez la misma, de espaldas y frente al fuego, que en la imagen de la taiga. Cuando se levanta lentamente para comunicar que vuelve a los montes, el niño termina abruptamente la pieza con una crispada sacudida en el teclado. Entonces, tras un breve primer plano de apoyo del chaval, Kurosawa cambia el plano saltando con absoluta fluidez al eje contrario, mostrando los mismos personajes y descubriendo puertas de la estancia que no veíamos antes. La escena continúa con parsimonia, el capitán sale por el fondo y vuelve a entrar con un regalo de despedida para Dersu, momento en que, al ver la inevitabilidad de la situación, el hijo se va malhumorado.

Y aquí Kurosawa vuelve a montar el breve sonido del piano desgarrado.

Tres planos, en realidad dos. Uno y dos. Todo es lacónico y casi disciplinado, los personajes no se dejan llevar por los sentimientos, la inmadurez del chaval se expresa mediante la huida y los movimientos físicos están como atrapados por la emoción contenida.

Cuando puedes adivinar una frase de diálogo antes de que sea dicha, esa frase sobra, es redundante.

Cuando quieres transmitir el peligro de una situación con riesgo de muerte, debes abandonar el estilo contemplativo mantenido hasta el momento.

Cuando quieres transmitir una historia emocional, debes involucrar al espectador, no limitarte a mostrar.

Nunca puede haber un desfase tan grande entre el montaje y las acciones de los personajes, o la cámara será una mera registradora.

Jamás se debe descuidar tanto un montaje: para un cambio de escenario o incluso de día, no es válido el mismo corte que otros en la misma escena.

Los diálogos en un film deben huír de la obviedad, deben ser tangenciales, sólo así el resultado será poético.

Los buenos sentimientos no son suficientes para hacer una obra maestra.



PD: Akira Kurosawa es uno de mis tres directores favoritos.