2 días en París

Cómo odio a Julie Delpy, diossssss! No hay derecho! Además de ser una tía insultantemente francesa, es actriz, es directora, es guionista, es cantante, es bilingüe, es divertida, es mona,... y compone la música de sus películas!!!!!!!!!!!!!!!!!! Es un pack complet que te cagas. Joder, sólo faltaría que fuera simpática, agradable y buena persona para inducir al suicidio colectivo a la mitad de la humanidad que comparte su mismo sexo, pero ni una sola cosa más.

Esta tía debería estar legalmente prohibida por la Organización Mundial de la Salud, en su apartado Salud Mental. Es deprimente, es desmoralizante, es degradante.

Y si eres tío tampoco te vas a librar de la depresión. Porque vale, puedes babear todo lo que quieras y comprobar que la perfección existe pero... qué pasa cuando la comparas con lo que tienes al lado? Einnnsssss? Aunque bueno, al no tener unas tetas impresionantes eso a los más básicos (a todos en general, para qué nos vamos a engañar) os puede consolar.

Pues sí, mi moral ahora mismo está a la altura de una alpargata. Porque sí, yo sé que tengo mi puntito natural y mi sexapil y un público fiel que nunca me falla y proclama mis encantos a los cuatro vientos. Pero aunque algunos dicen que parezco francesa... no lo soy! Buaaaaa! Y canto fatal! Buaaaaa! Y para mí un do sostenido y un fa menor son enigmas de imposible resolución. Buaaaaa! Y sólo hablo en andaluz vulgar. Buaaaaaa! Y lo más parecido a un guión que he escrito en mi vida es la lista de la compra. Buaaaaa!

Y me rebelo, hossstia! Porque me he pasado dos horas tirada de la risa con las ocurrencias de esta tía. Y no sólo yo; el señor que ronca siempre en el sofá no sólo no ha emitido un triste ronquido sino que se ha partido el pecho a carcajada limpia. Y mi Manolo no ha ladrado ni una vez!!!!!! Y me da mucha rabia!!!! Porque yo quisiera ser Julie Delpy y me quedé en Talia666. No es justoooooo!!!!!!

Me ha parecido una película con más pretensiones que resultado. En lo que hace referencia a la pareja y su relación, resulta pasable, se presenta a una pareja joven, que al parecer se conocen más bien poco y reflejan hasta cierto punto la realidad. Pero todo lo relacionado con la familia y amigos de la novia francesa pretende ser tan chic y pseudointelectual que se acaba pasando. Resulta bastante artificial.
Como he leído en alguna otra crítica, en mi opinión lo único que se salva es el monólogo final.

Julie Delpy, en su debut, se pone sus gafas de pasta gruesa y anda por Paris como si fuese Woody Allen por Manhattan. Sobran las comparaciones porque la distancia es tan desesperanzadora como intentar alcanzar la torre Eiffel con la punta de los dedos y los pies ‘atados’ al suelo. Al menos lo intenta. Alza la mano pero es sabedora que no puede alcanzar ni siquiera un postal.
Tal vez la roce. Lo ha hecho todo: ha escrito, dirigido, montado, producido, compuesto la banda sonora y por supuesto protagonizado una enésima revisión de las relaciones de pareja teñidas de ráfagas de humor, mucha inmediatez y guiños progresistas y políticos… et voilà! ¿Tenemos realizadora revelación? Pues, muy a mi pesar, va a ser que no.

Se agradece esa carga de antirománticismo guiada de la mano por Allen y Linklater, personajes secundarios como los padres de Marion (y reales de Delpy) y su rara obsesión de hacer fotos a sus novios con un globo atado al pene (o ‘pirindolá’, en francés). Elementos esporádicos que algunos confundirán con frescura y se desvanecerán el la memoria.
Aunque, teniendo ya las imprescindibles “Antes del amanecer”, “Antes del atardecer” y “Manhattan”, ¡quién va fijarse en “2 días en París”!. Como aperitivo, tal vez. Por supuesto, la Delpy va a mi lista de seguimientos… por sus gafas, padres terroristas de los coches mal aparcados y balones inflados de aire. ¡Átame un globo a mi ‘pirindolá’ para no perderte de vista, porfa please! (s'il vous plaît)

Una pareja –él, estadounidense; ella, francesa- decide visitar en París a los padres de ella antes de regresar a Nueva York. Los problemas no tardarán en llegar.

El norteamericano medio seguramente se parta de risa desde su atalaya al contemplar los reiterados gags basados en la libertad sexual (que acaban cansando), al ver esos platos típicos tan raros y al oír el extraño modo de hablar de los franchutes. No obstante, creo que Delpy carga demasiado las tintas en los topicazos –ella era una fresca en su juventud; su madre una convencida activista en el 68; su padre es un pintor con el sexo como tema recurrente- y pasa de elaborar algo más sutil; además extrapola neurosis e hipocondrías típicamente allenianas para el comportamiento de su novio, renunciando a toda originalidad.

Y todo ello para, supongo, reflexionar sobre los conflictos que pueden surgir en una pareja por las diferencias culturales, por sus diferentes formas de pensar y, de paso, por conocer a la familia política.

Bien, casi nada de lo que el pobre Adam Goldberg tiene que sufrir hace que en mi rostro se dibuje una sonrisa; él es perfecto para este personaje por su facilidad para simultanear una expresión de asombro y cabreo con la ironía de sus diálogos. En realidad es lo mejor del filme junto con el rijoso e irascible padre de la protagonista.

Julie Delpy me defrauda en todas las facetas que aquí muestra (actriz, directora, guionista) porque estoy convencido de que ha creado a su personaje a medida y aún así me parece desdibujado; no hay responsabilidad compartida entre todos los encargados de darle vida porque todas esas personas son ella misma, por tanto ha querido que su álter ego sea así, y no me convence.

Creo que es un producto orientado a hacer carrera comercial en el mercado norteamericano; no sé si los franceses se verán reflejados, siquiera paródicamente.

Las grandes esperanzas que tenía depositadas en esta película han hecho mayor mi decepción.

Pseudointelectualismo barato y verborrea incontrolada al servicio de dos personajes carentes de atractivo. Sin fuerza narrativa alguna, Delpy aparece como ella misma dice: gorda como una vaca, junto a un nortamericano muy sospechoso, ya que en ningún momento pensamos que lo sea, que atúa burdamente poniendo cara de estreñido y va forrado de tatuajes que luce a discrección.
Pseudointelectualismo porque para ser intelectual no basta con nombrar a cuatro escritores archifamosos como si fuera un concurso de la tele, ni tener una galería de arte cutre y comentar por encima algunos nombres de la cultura. Esto es dejar a París por los suelos con una imagen de mucha cultura sin profundizar en ella lo más mínimo. Patética esa Delpy de enormes proporciones de cintura para abajo, de la que no nos creemos ninguna profundidad intelectual por mucho que se ponga esas gafas negras y enormes. Tampoco nos ha transmitido en terreno sexual y sentimental nada que no supiéramos. Una ofensa comparar este film con la cinematografía de Allen.