La desaparición

Es difícil encontrar una película que con dos actores se sostenga. Ésta es una de ellas, y aunque salgan secundarios de tres minutos, son perfectamente prescindibles, y la película hubiera quedado igual de no aparecer.

El desarrollo es excesivamente lento y plastoso, pero se deja ver gracias a la estupenda interpretación de Donald Sutherland como marido atormentado. Su esposa, Francine Racette, también borda el papel de esposa inestable y desequilibrada.

Sin embargo, los excesivos flashback convierten el argumento en aburrido porque cualquier atisbo de acción se interrumpe para dar paso al recuerdo, y es como un frenazo en seco.

Extraña donde las haya y extraño es que te pueda gustar. Es una película de estas que estás viendo sin que pase nada extraordinario pero su desarrollo debo admitir, me ha tenido enganchado. Se prevé un misterio por resolver. La trama se mezcla con recuerdos del asesino al que le han encargado una nueva misión —en clave, localizar y liquidar al Tímido (como se le denomina a la víctima)—.

Voy a decir que ya la había visto y la tenía con el aprobado justo, está claro que de vez en cuando hay que revisar el pasado. La película desde luego tiene lagunas o cosas que quedan sin explicar, como el paquete envuelto (se adivina un marco con fotografía) que entrega el asesino en un domicilio. El asesino es Donald Sutherland (el paquete luego se lo devuelve una mujer cuando acude a una mansión, que por cierto tiene con ella una conversación intrascendente pero bien escenificada, lo que es ejemplo de ese interés que te mantiene atento).

El clima no deja ni un momento de ser bastante desolador. No aparecen más que los actores, es un mundo sin población resaltando así ese extraño y reservado ambiente del círculo de los asesinos profesionales. Luego se percata uno de la importancia de las fotos personales que se muestran cada dos por tres (no hay que desconectar con lo que uno quiere de verdad, puede ser la razón). En la oficina del jefe, éste tiene tras él a la familia en una hilera de fotos en marcos juntas una a la otra.

Por último decir que todo gira al amor entre la pareja del asesino y su mujer. Un matrimonio también con una relación bien extraña que sería inútil ponerse a dar detalles de ello porque cada uno es como es y no hay que dar más vueltas. La mujer desaparece, como se señala, y el asesino se rebota. Entran por medio los secundarios: David Warner, actor académico que siempre es un placer verlo, John Hurt en un papel interesante, y el elegante Sr Plummer, y ya por esos trabajos no decae el interés. Me ha gustado por lo extraño del ambiente y su aire misterioso; creo que el director ha buscado plasmar un mundo muy particular sin interesarle que la película pudiera gustar a la gente o no. Bien hecho.

Palma de Mallorca.
Chandler, le Carré, El espía que surgió del frío, Helada, La náusea de Sartre, El desierto rojo de Antonioni y El topo de Alfredson, desolación existencial, páramo el alma y asesinos a sueldo, la muerte (¿no?) tenía un precio, salía barata, te la regalaban, vaya elenco, dos por uno, menudo reparto, de profesión sicario. Bergman, Secretos de un matrimonio, Mátalos suavemente.
Un rompecabezas o puzle o crucigrama partida de ajedrez, dominó, en el que todos son matarifes de todos y de sí mismos los primeros, Borgiano, paradójico, Chestertoniano, antinómico. El corazón del ángel.
La película tiene eso eco, mientras la estás viendo, a veces te paras y dices para ti menuda gilipollez ridícula y pedante que acaba de soltar el menda o fulano este, mamarracho, y pasados unos segundos (en diferido, como un chiste profundo, de Chiquito), granada, explota, seguro que sí, cierto, chorrada melonada, era, pero (también) tenía (su) sentido (en ese contexto), no era una simple idiotez, y así un poco todo, que parece demencia pretenciosa chusca fría y aburrimiento a espuertas, a paladas, tanta tumba, sueño, (yo) me duermo, siesta, echo, y no tanto, o no solo ello, tiene su gracia guasa, espanto y encanto, enjundia salero, obra del absurdo tedio teatro, no son personas ni personajes, son siluetas, sombras, espejos (romboides, cóncavos), espectros, engendros, ¿vivientes? muertos (sí), no es el mundo ¿real?, es un limbo, un recreo, intermedio, la hora del bocadillo, del choteo juego, siniestro, Tarkovsky, Solaris, cadáveres todos, ambulantes, con la ilusión del movimiento perpetuo, Mecano, que a la vez se están muriendo (¿de asco?) de a/poco y de repente, golpe seco, y al mismo tiempo se matan, una vez tras otra, siempre, por supuesto, sin consentimiento, a pelo.