Ahora se lleva que miremos los cuentos desde otro punto de vista. Siempre creímos que las brujas malvadas eran así por naturaleza; no nos cuestionábamos por qué lo eran, puesto que parecían llevar la crueldad incorporada de serie. Tenían que estar ahí para ser las antagonistas, las villanas que pusieran en peligro mortal a la princesa protagonista.
Sólo veíamos los estereotipos, los arquetipos, el bien contra el mal, no había término medio, los personajes eran bondadosos o eran pérfidos. No entendíamos de matices. Éramos muy pequeños para captarlos.
Pero Disney da una vuelta de tuerca (ya agotada la fórmula tradicional de narrar, hay que renovarse) y nos ofrece otra cara. Sí, puede que los cuentos de siempre no funcionen así, pero estamos en el siglo veintiuno y no tiene nada de malo reinventarlos y concedernos la oportunidad de profundizar un poco más. Rascando por debajo de la superficie, resulta que la mayoría de los buenos no son tan buenos y la mayoría de los malos no son tan malos.
Como ya hicieron en "Blancanieves y la leyenda del cazador" con la bruja Ravenna, también aquí se nos presentan las circunstancias de Maléfica y los reveses que endurecieron su corazón.
El cuento de "La Bella Durmiente" muy diferente de como te lo contaron. Una Angelina Jolie idónea, cuya belleza luce agradecida en una fotografía deslumbrante a la vez que oscura.

AMAR significa que tu corazón deja de pertenecerte para volar alegremente hacia otro corazón.
AMAR es no saber dónde termina uno mismo ni dónde empieza el otro.
AMAR es una comunión que va mucho más allá del cuerpo y del alma.
AMAR es entregar sin restricciones.
AMAR es aceptar sin hacer preguntas.
AMAR es consumirse lentamente en la más dulce de las agonías.
AMAR es elevar el ser hacia el firmamento sin ataduras.
AMAR es olvidarse de uno mismo.
AMAR es morir cuando tu ser amado no está cerca.
AMAR es llevarle siempre en tu corazón.
AMAR significa no tener que perdonar ni ser perdonado.
AMAR es no poner límites.
AMAR es dejar de pensar en ti mismo.
AMAR es respirar.
AMAR es creer.
AMAR es fe.
AMAR es esperanza.
AMAR es dar la vida entera.
AMAR es salvar y ser salvado de la muerte.
AMAR es milagro.
AMAR es alcanzar el cielo.
AMAR es sobrellevar el infierno sin desfallecer.
AMAR es VIVIR.
En medio de una sociedad cerrada y restrictiva, la fuerza del amor verdadero rompe todos los esquemas, se libera de las prisiones y de las cadenas que nunca han llegado a rozarlo, y se eleva por encima de las amarguras de este mundo. Es una llama votiva que nunca se apaga, que resplandece dando luz y calor mientras ella misma se consume hasta el final.
Así es el amor de Bess, criatura única y extraña cuya esencia trasciende su propia finitud, se derrama más allá de las fronteras de su propio espacio porque es inabarcable, incontenible, e inunda con el torrente de su bondad. Nunca ha podido ser de otra forma, nunca ha podido reprimir el violento flujo de sus emociones, demasiado fuertes para encadenarlas. Nadie, excepto ÉL, entiende que su espíritu no se puede aprisionar, que su destino es entregarlo todo sin dejar nada detrás, sin dejar un solo reducto de sí misma.
ÉL lo sabe mejor que nadie.
Dedicado a D.

Bueno, vayamos por partes.
La primera parte, será la aclaración de por qué he ido al cine a verla.
La segunda, mis impresiones sobre la película.
Y la tercera, dos homenajes.

Primera parte: Aclaración.
Pues, ni más ni menos, el amor es lo que me ha impulsado a escogerla entre todas las de la cartelera (que, para ser sinceros, no está muy boyante estas últimas semanas). Como ya imaginaréis, no se trata de amor a la saga del arqueólogo aventurero. Tengo puntuadas las cuatro partes con cinco estrellitas, y gracias. Ya aclaré con anterioridad que las peripecias del chulillo y encantador Indy no me han transportado nunca a los reinos celestes, exceptuando el deslumbramiento propio de cuando se ven estas películas a la edad apropiada. Pero, aún así, siempre me encandilaron infinitamente más otras obras del rey Midas de Hollywood, como "E.T., el extraterrestre", y sus colaboraciones con otros directores, dando lugar a pequeñas maravillas como "Los Goonies" o "Star Wars". Por el motivo que sea, el mítico e inquieto profesor de arqueología no ha conseguido jamás rebasar la barrera de lo intocable en mi arsenal.
A lo que iba. La razón de mi visionado ha sido el amor a mi chico, a quien le importa mucho mi opinión acerca de todas las cosas (lo cual es recíproco), y que expresamente me ha pedido que la viese y que le deleitase con la crítica que, como siempre sin falta, iba a escribir.
Pues allá va, cariño. Y esto me lleva a la segunda parte.

Segunda parte: Mis impresiones.
La estructura del guión sigue los mismos pasos que las partes anteriores, y conserva fresco el típico humor spielbergiano, los mismos giros, escenarios similares y la premisa de la acción imparable. De modo que yo no considero que me haya decepcionado. Simplemente, se mantiene por su camino habitual. No se puede esperar más.
Indy continúa con la enseñanza de la arqueología en la universidad, mientras se embarca en increíbles aventuras en sus ratos perdidos. Los años no han conseguido que muestre más afición a la vida sedentaria.
Desde las útlimas aventuras en compañía de su padre, ya ha transcurrido más de una década y el trasfondo político e ideológico internacional ha cambiado de la anterior predominancia del fascismo al auge del comunismo soviético. Indy se ha pasado los últimos años haciendo labores de espionaje en plena Guerra Fría, siempre con misiones relacionadas con el hallazgo de importantes restos arqueológicos. En la actualidad, los soviéticos lo persiguen, al mando de una lugarteniente de Stalin que busca la forma de llegar a aquella ciudad de leyenda que tanto obsesionó en el pasado a los exploradores y conquistadores españoles: El Dorado. Para ello, la clave es encontrar una calavera de cristal que supuestamente está dotada con poderes sobrenaturales y que fue robada de El Dorado, su ubicación original. Y, por supuesto, nadie más podría saber tanto acerca de esa reliquia como el doctor Jones.

Erich von Stroheim fue un director caracterizado por sus delirantes excesos en la filmación, por sus sonadas extravagancias y por convertir el arte de rodar en una tortura interminable. Ningún productor con dos dedos de frente se moría precisamente por verle el pelo cuando se extendió su reputación, pues Stroheim era una prueba de fuego para la paciencia y el presupuesto de cualquiera. Rodaba rollos y rollos de celuloide, repetía las escenas hasta la extenuación porque no quedaba satisfecho, y todo el mundo acababa harto al no recibir el incentivo de que el proceso de realización de la película avanzara.
La misma Gloria Swanson, que le otorgó su última oportunidad al encargarle el proyecto de “La reina Kelly”, cuando ya nadie quería verlo ni en pintura, tuvo tiempo de sobra para arrepentirse de su voto de confianza. La preeminente actriz del cine mudo, que fundó su propia productora, trocó su admiración inicial en una creciente ira al no visualizar un final honroso para la empresa conjunta, y finalmente en ruptura con Stroheim, quedando el trabajoso largometraje sin concluir.
El realizador austríaco rompía con los cánones, y ese rasgo le ha permitido ganar fama y prestigio con el tiempo. Es de suponer que el alto contenido de naturaleza sexual que no se privaba de incluir (con ese arte de sugerir en lugar de mostrar con explicitud), y el poco respeto hacia la religión (hay escenas que parecen trocarse en rituales con más contenido pagano que devoto, dados los matices que rodean dichos ritos) le granjearía no pocas críticas destructivas.
Con su exuberante idiosincrasia personal, y nada predispuesto a dejarse manipular por las compañías productoras, su fracaso estaba cantado. “La reina Kelly” supondría su postrera incursión en la dirección. A partir de este carpetazo a una faceta crucial de su carrera, se limitaría a sus dotes de actor.
También para la Swanson este accidentado episodio, unido a la agonía del cine mudo y al temido declive de su esplendor como superestrella, supondría el mayor parón de su fulgurante trayectoria. No pocos visos de realidad contendría, dos décadas después, la nostálgica y amarga “El crepúsculo de los dioses”. La caída de la diosa, la pérdida de las glorias pasadas, contada con desolada veracidad.
Pero, por mucho que se le tenga en elevada estima en la actualidad, y aunque sin duda no era un cineasta corriente, a mí Stroheim me ha sobrepasado y apenas me ha comunicado más que una amalgama de sensaciones de irritación y de falta de interés. El argumento cada vez me atraía menos, me la traía al pairo el cargante príncipe donjuán, la petarda de la reina cornuda, y la Swanson me ponía de los nervios cada vez que ejecutaba sus caiditas de párpados remaquillados (menuda huerfanita de convento) y sus muecas exageradas. Y los acontecimientos me resultaban cada vez más absurdos. Uno de los finales más chapuceros que he visto desde no sé cuándo.

"Luz silenciosa" en un acto de sosiego, de silencio, de paciencia, de comunión con la naturaleza y los astros, y de fe.
Si estáis dispuestos a dejaros mecer por su suave marea, preparaos para desacelerar radicalmente vuestro ritmo normal. Olvidad las prisas, el estrés, las preocupaciones, o por lo menos tratad de sentir cómo el bálsamo de esta película intenta ayudaros a sentir más paz. Si aceptáis su dulce planteamiento, será como una estancia de más de dos horas en un remanso que invita a la quietud.
Reygadas se desmarca del frenesí de las urbes y de la locura de los tiempos para, llanamente, inyectar un sedante espiritual bastante efectivo.
El silencio tiene imagen y sonido. Es la esencia del amanecer sobre los campos de una comunidad menonita mexicana. Es ver cómo se aclara gradualmente el cielo mientras las estrellas se difuminan y los insectos nocturnos cantan sin cesar su pequeña letanía.
No existe más música que los ruidos ambientales, que el tono de las calladas voces.
Pero Johan ha perdido la paz. Arrullado por los dedos gráciles y delicados de su sencilla existencia, sin embargo algo que antes desconocía se le ha instalado profundamente en una de las vigas maestras de su ser.
Casado con Esther, con la que tiene siete hijos, en su apartada granja y conviviendo pacíficamente con su comunidad de parientes y amigos menonitas, Johan profesa su fe silenciosa, la misma de sus mayores y de sus antepasados que emigraron desde Europa siglos atrás, la fe que su esposa y él han enseñado a sus hijos. Hablan la lengua alemana que sus ancestros se trajeron de allende el mar, pero también comprenden y se comunican en español cuando es necesario.
Los rituales de cada día son casi siempre los mismos. Levantarse al amanecer. Congregarse alrededor de la mesa de la cocina, rezar mentalmente las plegarias y desayunar, mientras los pequeños hablan un poco y saludan al nuevo día con sus angelicales sonrisas. Dirigirse cada uno a sus tareas.
Pero Johan está triste.
Su corazón está traspasado y dividido.
Se ha enamorado de otra mujer. Y Esther lo sabe todo.
Johan no puede detener el curso de los acontecimientos. Marianne es la mujer de su vida.
Esther lo comprende dolorosamente.
Él busca aquietar sus tristezas consultando a su buen amigo Zacarías, a su padre predicador. Ellos entienden su conflicto y no le endilgan sermones moralistas. Intercambian con él una corriente de empatía y de comprensión que no juzga ni condena.
"Todo está escrito", afirma su padre, con esa creencia firme capaz de abarcar tantas cosas y de ser indulgente. Porque somos humanos y la carne es débil. También la suya lo fue.
"Tendrás que elegir, o las perderás a las dos."
El devenir de los acontecimientos se desarrolla tranquilamente, mientras el triángulo amoroso va evolucionando.
Johan sabe que debe tomar una decisión.