Si dispone de tiempo, le recomiendo que no deje de ver esta cinta, una obra que, más allá de su desarrollo, compone un final cinematográficamente antológico, inconmensurable, arrebatador e hipnótico. En muy pocas películas se da una secuencia (larga secuencia final) tan bien concatenada, tan bien hilvanada, tan musicalmente estremecedora, en un blanco y negro desangelado en el que se masca el agua de la tormenta, se siente el viento y se dibuja un cuadro incomparable entre Susana Canales, el viaducto sobre la calle Segovia y el repicar de campanas de San Francisco El Grande... Un final de los que no hay que perderse. Un final de una plasticidad difícilmente repetible...

Primera cinta que veo de Mur Oti, director de los más clásicos de la cinematografía española.
Es interesante, un poco al estilo de Cenicienta y el zapato a las doce de la noche...
Las aspiraciones de la época tienen buen reflejo en la cinta, el vestido, la fiesta, los amores, la chica a la búsqueda de marido, la vida misma navegando en las procelosas aguas del destino.
El reparto es Susana Canales, para mi desconocida actriz, a la que veo un gran parecido con Ann Todd, la esposa de David Lean y soberbia en Amigos apasionados y, sobre todo, en Madeleine. Fernando Rey, imperial, como siempre. Y Luis Prendes, al que he visto en mas películas pero no le recuerdo en ninguna concreta.
Una cosa es vivir de verdad, y otra es vivir de ilusiones. Y es peligroso vivir de ilusiones. Cometer errores para vivir puede ser perdonable; cometerlos para sostener una ilusiones vanas y vagas es imperdonable, y decepcionante. Un camino hacia la destrucción de uno mismo.

Elegante, delicada, pausada, fría, inteligente, cruenta y memorable producción española que consigue desarrollar una poderosa y emocionante trama de suspense y anhelos personales en tiempos de represión.

Manuel Mur Oti, se aleja de las producciones americanas, ofreciendo un inteligente entramado dramático de descubrimiento y desarrollo personal, en la que una modesta empleada de modas, llega a experimentar diversos contratiempos personales antes de encontrar su estabilidad personal.

La presencia y labor interpretativa ofrecida por Susana Canales, hace que la historia gane fuerza y sentido en muchos aspectos. Ofrece una portentosa evolución de su personaje.

Los movimientos de cámara y la fotografía, junto con los diálogos, dan sentido a una experiencia enfermiza e ilustrativa, sobre: el honor, el valor y el amor en condiciones extremas.

Cielo negro, queda como una producción llena de picaresca y encanto emocional.

Niquelada. Tul. Hambre. Poesía.
El melodrama es un género depravado, hecho por malas personas y pensado para el disfrute de la más mala gente, alude al sadomasoquista que algunos llevan dentro, sádico en vena, esa ansia de disfrutar cruelmente de los tormentos sin nombre que Dios goza perpetrando sobre sus indefensas y desprevenidas criaturas, y masoquismo en la arteria, la aorta, canción de fuego y hielo, otros se identifican, empatizan, se ponen en la piel del que sufre las penalidades sin cuento y mucho se conmueven y hasta padecen e incluso de pena lloran con tanta inopinada afrenta, es una opción artística, si nos ponemos más finos y eufemísticos, que exalta los más oscuros instintos y excita los más negros sentimientos, eleva a un altar las bajas pasiones y celebra por todo lo alto lo más nefando, ni el diablo se atreve a tanto con el rabo, es, por tanto, corruptora de la sociedad, enfermiza, monstruosa, abyecta, muy disgregadora y disolvente, propia de perturbados, tarados, gente aviesa o loca, psiquiatría, camisa de fuerza.
Esta es la historia de una pobre mujer ciega como un topo con los ojos vendados, no ve una puta mierda*, como el chaval Schofield, de su quinta poco más o menos, terroríficamente fea, casi como Mary Bee Cuddy, dan bastante miedo esa cara y ese cuerpo, tremendo engendro del infierno, ahí le anda, pobre de espanto y mucha solemnidad, igual a Antonio el italiano, y que, para colmo y remate, no tiene ninguna gana ni necesidad de hombre, es bastante reacia al respecto, se autoconsuela, como Francesca Johnson en otros puentes más lejanos, impertérrita **. Así no hay manera. Ninguno se le acerca. Tiene dieciocho años y es ya una enorme, colosal solterona, condenada, sin posible remedio. Que paren las máquinas. A dos velas. Menuda basta, bastante vasta tragedia madrileña. No la sacan a la verbena ni la llevan a la feria. Y todo lleno de estrellas en la inmensidad del cielo que nos moja o mea. Hasta que un buen día, un gran tipo muy traducido, políglota seguramente, la corteja como dios manda y luego se va a Valencia, persiste la tristeza, él no quería, fue la diosa fortuna. Ya dijimos que era un callejón sin salida, un tunel cegado, tapiado, gran desgracia. Y al tercer día, cuando menos lo esperaba, aparece el poeta con su lira, empata con un artista, Eurípides, Shakespeare, Virgilio y sus églogas mediante, y se andan mareando entrambos, jugando al ratón y al gato para pasar el rato, verso arriba verso abajo, toreando a la muerte con una farsa negra o comedia nueva, la única maldita manera de engañar a la parca, esa mala marrana, gran puerca. Pero el tiempo vuela...

Para comentar una película así deberíamos ir todos a la parte oculta de la crítica a teclear lo que es importante de verdad, porque si decimos que por culpa de la censura hubo un final impuesto y no explicamos el final, pues es quedarse corto. Una lástima, cuestión de una época que tristemente muchos españoles echan de menos, la falta de libertad artística, tiempos grises de obedecer la ley sin rechistar, agachar la cabeza y asumir que aquella sociedad era una verdadera calamidad.

Pues eso, al spoiler...