la frágil hermana endurecida de inocente belleza y sofisticación; la típica zorra virgen con brotes de caprichoso suicidio infantil camuflado de trascendencia para ocultar su verdadera flaqueza, la que confiesa involuntariamente con una dosis de locura descuadrante cuando le grita al que se acaba de follar, el supuesto prota, -quién eres!!- estampada contra la puerta, desquiciada, y que reside en la necesidad vital que supone para ella su hermano siamés; el miedo que, a su vez, éste padece ante sí mismo por no ser quizá lo que él cree que debe ser; un urbanita listillo y arrogante que es capaz de cagarse en los pantalones y decir que él no ha sido por miedo a que lo reconozcan y hasta montar a caballo si con ello piensa que pueden quedar disipadas las husmeantes dudas, no carente, claro está, de esa simpatizante para con el espectador, pasión enternecida, crédula y poética que deja ver en sus replicativas disputas con el prota sobre concretizados y resabidos temas de la época, que más bien parecen sketchs por su escasa duración y sincronizada armonía situacional además de su espontáneo surgir, siendo esta característica del chico más visible en la discursión sobre Chapplin versus Katon: el niño entusiasta que cree en la mágica mirada de Charlot. Y el intuído protragonista, como el punto de objetividad secuencial desde el prototipo tradicionalista que su ingénua condición de paleto norteamericano le confiere para estructurar la cordura alegada por sus valores (los de todos) dentro de esa pérdida identificativa que suele sufrir el ser humano en sus agetreos conjuntados para contra sí mismo y que culmina la proyección desde el absurdo pseudoreivindicativo, el alocado cabalgar del otro joven envalentonado de miedo, a la tragedia metafórica un tanto desentonada de impaciente realización por el escaso dramatismo que transfieren los cutres decorados, con dialoguito en pro del intelecto incluído, entre llamaradas, porrazos antidisturbios y rebeldes cóckteles explosivos que no dejan sino indiferente a cualquier reflexión patentable. Soñadores es en definitiva una parida más para necesitados intelectuales astémicos de emociones, con prejuicios de maíz y sosos cual desintoxicado yonki por no haber muerto fiel a su espíritu de una sobredosis (véanse las valoraciones de "la Turia (cultura y espectáculos de la Comunidad Valenciana)").

pd: Rousseau tampoco paraba a respirar mientras escribía.

Con la suficiente autoestima para proseguir sin rencores, sólo zafándose de un tigre que por carencia reflexiva y ser inneutralizable, debe morir por amenazante. Pero el hombre no intimida nunca, el hombre es demasiado pobre, la policía trata de partirte los dientes mientras tú los observas como a sencillos títeres. Sin contundencia ni determinación reales. Entre lo grotesco, apático e insignificante. El hombre de hoy no puede asustar lo más mínimo a nadie. Ahora, lo jodido son sus poderes comunes. Por eso en cuanto comprendes ésto y eres hombre te das cuenta de que ya no necesitas poderes. Sólo darte cuenta de los que sólo por nacer ya obtienes. Y dejar de mirar al infinito susurrante de sandeces. Y vivir en riesgo o incluso al borde siempre de la muerte. Porque ahí es donde se haya la vida, y es hacia donde el corazón te mueve.

La leyenda de Tarzán es sólo la leyenda de un hombre y una mujer. La leyenda del valor humano por encima de un cosmos aclaparante que desazone. Y cuando dice Kerchack ante el ofrecimiento descubridor del hombre, muy bien podía haber dicho Clayton, aún a riesgo de parecer ya otro hombre. Pero hasta en ese ínfimo detalle, la película resulta impecable.

Claro, el espectador siempre. Fuera como fuere.

Y qué sucede con ese final? Es un timo? Seguro que sí, pero se trata de un timo plenamente consciente, ya que David Lynch es el único director independiente que realmente sabe lo que se hace. Con cabeza borradora surgió la leyenda, ahora después de ver ésta mi confirmación sobre este hombre es plena. Radica en ese final el timo de la vida misma. El dire te lleva durante dos horas por sendas vidas de dos protagonistas que sólo hasta esa timada de final conoces realmente. Y decepciona, claro que lo hace. Es un final de mierda. Es el vómito escénico más vil e insidioso que pueda imaginarse. Es la mofa que te arrea collejones. Dos horas haciendo el fascinante seguimiento de dos protas para al final darte cuenta de que no son más que dos sencillos inútiles. Dos payasos de circo, dos curiosidades que sólo cuando empiezan a resultar inconsecuentes es cuando dices, locura no justificada, lo sabía. Je.