No suelo pretender leer más de la cuenta las críticas profesionales. Tampoco fiarme de los remakes, pero Shôgun es una miniserie que, a pesar de que cualitativamente es maravillosa, reedita la hispanofobia, así como el odio a lo católico que respiraba la obra original de James Clavell. Sin embargo, se exacerban aún más en el guion todos esos giros que no estaban, ni por asomo en buena parte de la obra de Clavell. Tampoco digamos en la versión de 1980 que llevó la NBC a la pequeña pantalla.

Es mejor serie (varios cuerpos por delante) que la de 1980 y no hace justicia a la novela, como podía ser previsible. Eso no quita que su ejecución sea magnífica, así como el juego que se hace con el doble idioma en los primeros compases de la serie y que tanto los escenarios y el propio montaje bien hayan merecido la demora de una serie que recupera parte de los éxitos historicistas de FX como 'The Terror'.

A favor de la serie —o al menos en demérito de la versión de 1980— hay que decir que sí procura retratar a los japoneses, algo que a estas alturas del siglo XXI resulta evidente, aún necesario. No obstante, el abuso de una ficción histórica provoca, como suele suceder en este tipo de adaptaciones y novelas, sonrojantes situaciones en las que, como habitualmente, se dibuja al diferente como un salvaje, sambenito que recae tanto en parte de los japoneses como en los pocos no protestantes que figuran.

Coges dos grandes actores, les das un guión parecido y cambias el escenario y no sabes si estás ante 'Vergüenza' o 'Vota Juan'.

La serie, si te gustó 'Vergüenza', te va a gustar porque es un calco del personaje y sus actitudes pero en otro entorno. ¿Es divertida? Sí; ¿es distinta? no.

Con otro Javier por banda, Juan Cavestany y el equipo de guionistas perpetran un mismo humor, teñido de puntualidades para hacerlo diferente, pero que en esencia es lo mismo bajo otra capa.

Cuando apareció 'Bienvenidos al norte', sinceras sonrisas se multiplicaron por Francia y un buena parte de Europa con un humor algo naif, relativamente original y buenos actores.

Ahora que se ha matado a la gallina de los huevos de oro de los 'ocho apellidos', sin importar del país de Europa que hablemos, las tramas se han vuelto más baratas, previsibles, tópicas y llenas de clichés. Misión País Vasco entra en ese renglón, sangrante, del cine geográfico que tanto daño está haciendo al manido concepto de "cultura europea".

Ni una mísera gracia, topicazos y choques culturales entre la parisina y los vascofranceses -que no son tal, porque los 'vascos' de la película ni son ni han crecido en Iparralde-, salpican una hora y media de despropósitos que tristemente no tiene visos de acabar hasta que no se haya caricaturizado a una región tras otra.

Como será de mala que hasta los Ocho apellidos vascos es notablemente mejor que esta infumable Misión País Vasco. Al menos en nuestra versión sí actúan vascos, que es algo que, llámenme suspicaz, es algo que se le presupone a una película de topicazos culturales sobre vascos.

Si uno ha visto Chocolat, la deliciosa película que protagonizó hace dos décadas Juliette Binoche, acercarse a 'La librería' le dejará una sensación parecida.

Sólo tenemos que cambiar a la Binoche por Mortimer y los bombones por los libros. El resto del paisaje permanece igual, es decir, un pueblo perdido de la mano de Dios donde los desconocidos no son del todo bien recibidos por las autoridades, que harán, desde su ignorancia béatica, lo imposible por conseguir que nuestra corajuda protagonista desista de sus acciones.

Lo que nos lleva a una película donde los malos, es decir, todo el mundo menos los Florence Green, el Señor Brundish y la pequeña de los Gipping, harán la vida imposible a Florence porque abandone su actitud.

El problema es que luego llega una película manida, preciosista y muy íntima pero que a mi se me hace forzada en cada minuto que pasa. Sufrimiento, incredulidad e incomprensión se suceden entre lagrimeos, mensajes impostados que pretenden ser animosos y interpretaciones que nunca me termino de creer.

Es cierto que hay un punto de humedad en cualquier pupilas con el devenir de los acontecimientos pero creo que Coixet, en este caso, ha estado más pendiente de lo que ocurre fuera de la librería, recreándose en la fotografía y en el simbolismo del paisaje y la literatura que rodea Hardborough, que en contarnos lo que ocurre dentro de The Old House, pretendiendo que el viento y la compañía de los libros hablen por sí solos.

Los fuegos artificiales no matan pero hacen ruido. A Fe de Etarras le pasa algo parecido, sobre todo viniendo de Netflix, donde son expertos en ruido y en artificio pero no en efectividad.

La película, Cobeaga mediante, navega entre un humor que recurre a los historicismos de manera muy naife para intentar alcanzar cuatro bromas contadas que esbozaran medias sonrisas en la cara del espectador. A veces cuesta creer cómo Javier Cámara se presta a estas sandeces, aunque si uno entiende que también le toca estar en Narcos, las matemáticas financieras empiezan a encajar.

La premisa inicial, a priori desternillante entre dos cachorros de la Borroka, un albaceteño anarquista y un riojano converso, podía ser más divertida en toques berlanguianos pero en la propuesta de Cobeaga se deslabaza. La película pretende ser graciosa y aportar cierto trasfondo histórico pero se queda a medio camino de ambas.

No es graciosa, y no por la temática que trata. Como tampoco sirve como elemento historicista, sino que navega entre la manida vis cómica de Julián López y varios malentendidos de los que tanto gusta la comedia barata. Lo que no sé es si la producción de esta broma, publicidad aparte, ha sido barata o no. Me gustaría creer que sí, o al menos, que como mucho no fuera más cara que una chapuza hecha por Van Damme, lampistas a domicilio.