El primero, narrado por Tilda Swinton, cuenta la historia de un pintor maldito (Benicio del Toro), descaradamente inspirado en el malogrado Van Gogh, que se encuentra recluido en prisión por un doble homicidio. La figura totémica y musa de su obra es una carcelaria (Léa Sydoux) con un pasado difícil y poco dispuesta a corresponder el amor del preso. Wes Anderson ridiculiza en este primer segmento el arte contemporáneo, dando a entender que la pintura de del Toro es un mero fraude elevado a fetiche asteta por su compañero de celda (Adrien Brody), condenado por evasión fiscal y, una vez libre, mecenas del pintor.

La segunda de las historias consiste en una reimaginación de los eventos de la Revolución francesa a modo de sátira. Relatada por Frances McDormand, cuenta las reivindicaciones de un grupo de estudiantes, reunidos en el colectivo Les sans-blague (literalmente, "Los sin-broma", aludiendo a los sans-culottes revolucionarios) y liderados por un ególatra Timothée Chalamet. Tras múltiples peripecias, el pulso con las fuerzas del orden para conseguir que los chicos tengan acceso a los dormitorios universitarios de las chicas (¿un golpe bajo a mayo del 68?) decide resolverse mediante una partida de ajedrez. A pesar del ingenio demostrado aquí por Anderson, es el episodio que menos me interesa del filme.

Mi favorito, a título personal, es el tercero y último. Lo protagoniza Jeffrey Wright, quien encarna a un extrañamente memorioso periodista que sigue los pasos de un cocinero de renombre nacional. La trama culinaria se entremezcla con una subtrama policial acerca del secuestro del hijo del intendente (Mathieu Amalric) por una banda de gángsteres con Edward Norton al frente. Excavando en su intrincada superficie se termina llegando a un emocionante estudio sobre la inquietud de un chef por experimentar algo que ya creía imposible: un nuevo sabor –aunque sea a costa de envenenarse.

Aprecio el intento de Wes Anderson por no caer en un calco de su muy celebrado estilo. Si bien encuentro más disfrutables las estructuras tradicionales de sus anteriores filmes, The French Dispatch está primorosamente construida a todos los niveles. Satisfará probablemente a los acérrimos del director, no así al espectador ocasional.

Vista en el SSIFF 69.

La principal oposición a la extracción masiva de especia viene constituida por los Fremen, un pueblo ancestral repartido por las zonas más agrestes e inhabitables de Arrakis. Veneran al Shai-Hulud, una deidad del desierto encarnada por los mastodónticos gusanos de arena, y cultivan tradiciones arcaicas como el Tahaddi (un combate a muerte para dirimir, por ejemplo, el liderazgo de un grupo) o el rito del cuchillo crys, cuya hoja se elabora a partir de un diente de gusano de arena. Los Fremen defienden el respeto a la tierra y las manifestaciones de la naturaleza, entendida como un regalo más en el transcurso vital, del que se consideran meros partícipes. Frank Herbert ya apuntaba, a mediados de los 60, a un incipiente germen ecologista que entraba en contradicción con las pujantes corporaciones industriales y extractivas del momento (representadas en Dune por el CHOAM, que controla la política económica del cosmos). Mientras que entonces el clima árido, el suelo yermo y la escasez de agua que azotan Arrakis no eran en Occidente más que una distopía futurista, ahora son nuestro presente.

La serie Dune fue asimismo analizada en tanto que contrapunto a la célebre trilogía de la Fundación de Isaac Asimov, que cuenta como el matemático Hari Seldon predice, por medio de leyes estadísticas, la inminente caída del imperio vigente así como un interregno de 30.000 años hasta que un nuevo imperio se erija. Aunque el colapso imperial parece inevitable, Seldon propone la creación de dos grupos de científicos (las “Fundaciones”) para reducir el interregno a tan solo 1.000 años. Sin embargo, una figura irrumpe: el Mulo, un conquistador de galaxias que desbarata las predicciones de Seldon, según las cuales ningún individuo podía influir significativamente en el curso de la historia. En el universo de Frank Herbert ocurre al contrario: la solución al declive del Imperio no reside en la Fundación, sino en el Mulo, esto es, Paul Atreides. Porque Dune también advierte de los peligros del mesianismo. La secta femenina de la Bene Gesserit espera el advenimiento del Kwisatz Haderach; los Fremen aguardan la venida del Mahdi (alusión directa a la escatología islámica)… En una era desesperada con tintes medievales y feudales, donde el sustento y la cordura escasean, todos depositan su inmotivada confianza y su fe en que una persona, un Elegido, les ofrezca un mejor futuro. En Dune, este mesías es Paul Atreides.

Pero el Dune de 2021 va muchísimo más allá del magistral puzzle ficcional ingeniado por Frank Herbert: el mejor “blockbuster de autor” hasta la fecha es, ante todo, una experiencia. Porque Dune te arrolla y te engulle como sus gusanos de arena. La imagen (la única forma que imagino de disfrutarla en su plenitud es IMAX 3D) y el sonido (a cargo del legendario compositor Hans Zimmer) son responsables de un viaje inmersivo donde somos verdaderamente transportados a otro universo, muy distinto pero tan letal y amenazante como el real. El apartado interpretativo, con un elenco actoral que va desde Timothée Chalamet en el rol protagonista hasta Stellan Skarsgård como antagonista principal al frente de los Harkonnen, pasando por Rebecca Ferguson, Oscar Isaac, Zendaya, Javier Bardem, Josh Brolin, Charlotte Rampling, Chang Chen o Jason Momoa, es sencillamente espectacular. Villeneuve, acompañado de Eric Roth y Jon Spaihts en el guion, consigue desarrollar cada personaje hasta el máximo exponente que dos horas y media de metraje permiten (no olvidemos que el material original consiste en páginas y páginas elaboradas al detalle).

El preestreno de Dune ha sido, sin lugar a duda, la experiencia cinemática más poderosa de mi vida. Espero ansioso su segunda parte.

Vista en preestreno en IMAX 3D.