Suele decir Houellebecq que no es necesario entender el mundo para vivir en él. Últimamente le doy muchas vueltas a esta idea. Yo, que soy un hombre empequeñecido por el postmodernismo, he decidido rebelarme, zafarme y renegar después de ver esta película.

En la sala, con los créditos finales, aplaudí irónicamente ante la sacadísima de este infame director, gran caradura. Digo que no logro comprender a mis congéneres porque la mayoría me acompañó en el aplauso con gran entusiasmo, celebrando la absoluta decadencia moral y estética de nuestro cine y de nuestro tiempo.

Bochornoso largometraje: vulgar, innecesario, depravado, inútil. "Feminismo" para indigentes mentales.

Buenas actuaciones de Emma Stone y Mark Ruffalo. Willem Dafoe, correcto, haciendo de sí mismo, como siempre. Le anoto algo por encima del 1 porque, ante la debacle, permaneció algo de belleza irreductible: Margaret Qualley.

Los que no tenemos suerte en el amor creemos que esta es la película más romántica de la historia. Seguramente porque en el fondo nos identificamos con ese Jack Lemmon que nunca se atrevió a dar un paso adelante en las cosas que verdaderamente importaban y en cambio vendió su alma al diablo de su jefe por un puesto de administrativo en la decimocuarta planta de una multinacional cualquiera.

Caminamos solos bajo las luces de Central Park mientras otro se lleva a la chica, escurrimos los espaguetis con una raqueta de tenis porque ya no hay nada por lo que luchar.

Este peliculón nos enseña una realidad amarga pero irrefutable de este universo, y es que muchas personas nacen y mueren como simples donnadies, sin haber cambiado el mundo. Por eso, la única esperanza que a algunos nos queda es que, por absoluta casualidad (que así es como suceden las mejores cosas en esta vida), aparezca una chica como Shirley MacLaine, igual de solitaria que nosotros, para jugar una partida de cartas.

Gracias, Billy Wilder, por dejarnos soñar despiertos.

Nunca he estado en Roma, pero ahora sé que es decepcionante.

Me la imagino como un truco de magia donde nada es real. Bla, bla, bla. Donde toda su desesperación, su lujo y su indolencia se esconden como en personajes y escenas de un pasaje de Macbeth:

“Life is but a walking shadow,
a poor player that struts and frets his hour upon the stage.
And then is heard no more.
It is a tale told by an idiot,
full of sound and fury,
signifying nothing.”

Yo, como Gambardella, sólo quiero llegar a casa para ponerme la cena, un vino y encender la televisión antes de irme a la cama.

O sea, no quiero nada.

Esta es una de las películas de mi infancia. Otra de las películas que veía con mi abuela una y otra vez. Ahora mi abuela ya no está y yo he dejado de ser un niño, aunque creo no he perdido esa preciada virtud que uno olvida con la edad, que es la inocencia y que este tipo de películas ayudan a conservar.

Me siento a verla solo y escucho a mi abuela reír con ese monstruo verde que a mi en cambio me asustaba tanto.
Me vuelvo a quedar absorto en la escena del Coco Bongo, viendo cantar y bailar a Cameron Díaz.

Y Jim Carrey, joder, qué jodido geniazo.

Hacerse mayor es un asunto complicado. Uno se pasa la primera mitad de su vida soñando, imaginando el futuro, idealizando a la gente a la que una vez quiso, envidiando a las personas que parecen tenerlo todo tan claro, y cuando te das cuenta, la vida te ha puesto en su sitio, ha decidido por ti sin pedirte permiso y te ha obligado a madurar.

Pues de esto va esta gran peli, que además está protagonizada por una guapísima y grandísima actriz.

PD: Juntarse con esta chica es una bomba de relojería pero yo la detonaría encantado. A mi también me rompería el corazón y lo usaría de dinamita para el siguiente desgraciado. Pero qué mas da, si al fin y al cabo a todos nos gustan así.