El cine de Sorogoyen me había parecido interesante e inquietante hasta llegar a esta película. El cortometraje del que parte no está nada mal, pero no me parece esa joya tan ensalzada.
Me intrigaba hallar respuesta a qué paso con el hijo de la protagonista, pero ya desde el principio confieso que la película me parece vacía y artificial. No me creo ni por un segundo la relación entre Elena y Jean. Por cierto, el chaval es irritante y me cuesta pensar que una mujer por muy dolida que este por la pérdida de un hijo, se deje seducir por un papanatas de esta calaña.
Hay escenas en la película que son lamentables, como cuando se va de fiesta con los 3 adolescentes.
Una decepción como pocas, dentro de un año de muy buen cine español.

"Lejos de la niebla" no pasará a la historia del cine por su guion y por sus situaciones, incluido el casi inevitable juicio tan del gusto del cine americano. Sin embargo, a pesar de la vacuidad de la historia y de su esperado desenlace, mantiene el interés durante la casi hora y media de su metraje.
Unir en la misma cinta a dos actores de la fuerza y del carisma de Ida Lupino y de John Garfield es un plus que saca adelante cualquier película (no sé si actuaron juntos en alguna película más). Si a ellos les añadimos el secundario de lujo Thomas Mitchell, padre de Lupino en la historia y el menos conocido, aunque también notable secundario John Qualen, tenemos a un grupo de cuatro personajes que marcan unas relaciones y unos diálogos interesantes para cualquier espectador acostumbrado a ese cine en blanco y negro de pequeño formato que hoy en día casi no se hace.
La cinta tiene dos tramas bien diferenciadas que, finalmente, acaban confluyendo: el gangster Garfield y la bella, pero con un lado oscuro Lupino por un lado; y los dos amigos pescadores por otro que aportan las dosis de comedia necesarias a esta historia que parte de una historia de cine negro que se diluye poco a poco.
Una película interesante y bastante desconocida me temo.

¿Los fantasmas no existen?

"La bestia con cinco dedos" es una película notable y recomendable para los aficionados al cine de terror, a pesar de sus evidentes debilidades. Sospecho, sin haber leído el relato original de William Fryer Harvey escrito en 1933 y editado en España por la imprescindible editorial Valdemar, que la película se aparta bastante del relato en que se basa. De hecho, el punto de partida de la historia es diferente en la película con respecto al relato, siendo éste bastante más terrorífico e impactante.
Comenzaré por los aciertos de la cinta. Su ambientación en una claustrofóbica mansión, ideal para estos relatos de corte gótico; el guion de base, escrito por el prestigioso Curt Siodmak, y el siempre inquietante Peter Lorre (Hilary Cummins) dan lustre a una película que sin ellos bajaría bastante puntos en su conjunto final.
Como curiosidad, debo citar que Luis Buñuel diseñó una de las escenas que tienen lugar en la biblioteca de la mansión. Es, desde luego, una de las secuencias que permanecen en la memoria del espectador por sus tintes terroríficos. Y digo curiosidad porque la Warner rechazó la propuesta de Buñuel, pero luego utilizó la idea del maestro aragonés. Buñuel montó en cólera, pero vio claro que no podría luchar contra un estudio tan gigantesco como la Warner Brothers.
En cuanto a las debilidades de la película, citaría al resto del reparto, salvo el actor Victor Francen que interpreta al enfermo músico Francis Ingram, dueño de la mansión, que tiene paralizada la parte derecha de su cuerpo. Por eso, la inquietante pieza musical que se escucha en la mansión durante gran parte del filme, La Chaconne en D menor de Bach, pensada para ser interpretada por un músico que solo pueda utilizar la mano izquierda.
También afecta negativamente al conjunto global de la película un final paródico que flirtea con el desastre. No, no es el recurso habitual de muchos relatos de terror y de muchas películas de este género: el sueño en el que todo no ha sido más que una invención del protagonista.
En definitiva, una pequeña joya escondida a reivindicar.

"Los tres tesoros" encarna, en mi opinión, lo mejor del cine japonés clásico de evasión. Por un lado, no falta el argumento central con la historia del príncipe Mikoto que debe luchar contra los enemigos de su reino, mientras que toda una historia de envidias, ansias de poder y rencores se tejen en torno a su padre y al futuro de la corona; por otro, se entretejen historias de la mitología japonesa con una imaginación fabulosa y desbordante.

Especialmente interesantes resultan la historia de la diosa del sol y, sobre todo, el episodio del dragón de las siete cabezas y la espada que custodia en su interior.

Durante el visionado de la película, no paraba de pensar en la fabulosa cinta "El más allá" de Masaki Kobayashi, cuyo único vínculo común es la inclusión de elementos fantáticos, ya que aquella es una película de terror y ésta no. Eso sí, su fantasía e imaginación las enlaza en mi altar cinematográfico, siendo altamente recomendables las dos cintas.

Lo mejor de la película es que, a pesar de sus tres horas de duración, no se hace larga ni pesada en ningún momento. Es puro disfrute, tanto en la historia central del príncipe Mikoto, como en las historias paralelas basadas en la mitología japonesa.

Mizoguchi, Ozu y Kobayashi son tres grandes directores japoneses cuyas filmografías hacen del cine un arte sugerente y deleitan siempre al espectador. En mi universo cinéfilo siempre estarán relacionados ya que los conocí gracias al programa "Que grande es el cine" de José Luis Garci a través de tres obras tan capitales como "El intendente Sansho", "Cuentos de Tokyo" y "El más allá", respectivamente.
"La espada bijomaru" no es una de las películas más conocidas de Mizoguchi, pero sus poco más de 60 minutos enraizan con la mejor tradición del cine japonés: honor, amor, luchas imperiales, amos y señores... Y, por encima de todo, sobresale esa peculiar y tradicional forma de entender el honor en el país nipón. Viéndola no dejaba de pensar en la enorme película "Harakiri" de Kobayashi.
A partir de la forja de la espada Bijomaru, Mizoguchi construye una potente historia en la que un triángulo amoroso y el honor perdido de un guerrero dan forma a una historia tan intimista como lírica, rematada por un clímax final de 3 minutos que da sentido a toda la película.
Acercarse a esta película no está al alcance de cualquiera que no conciba el cine como un arte sosegado, en el que lo importante es la historia que se cuenta y el dibujo de los personajes y no un ritmo frenético y desbocado porque el cine japonés de Mizoguchi y Ozu tiene un ritmo casi de vida real, de esa vida en la que los sentimientos y las emociones se sobreponen a la acción frenética de una sociedad que vive en las prisas.
Obra menor de Mizoguchi, pero al mismo tiempo una gran película.