"El callejón de las almas perdidas", última maravilla de un Guillermo del Toro más serio de lo habitual, nace condenada al fracaso. Es un sutil e inteligente ejercicio de género que debe luchar contra dos enemigos díficiles de combatir: lo que parece que todo el mundo ha decidido qué es una película de Del Toro y el escaso interés que tienen ya los espectadores en leer imágenes más o menos juguetonas. Tampoco ayuda que sea una película oscura y pesimista hasta la desesperación protagonizada por un tío miserable.

Guillermo del Toro habla de la maldad y el arribismo de nuestra sociedad filmando, directamente, un noir de los años 40s. Con diálogos, narrativa, personajes y hasta tiros de cámara que dialogan con aquella forma de hacer cine, pero llevándolos a un terreno todavía más sinuoso y oscuro. Y lo hace sin renunciar al entretenimiento puro y duro, con una puesta en escena ágil y una factura técnica sobrecogedora (hacía años que nadie nos regalaba una dirección artística semejante).

La inmensa, colosal y deliciosamente malvada Cate Blanchett compone el mejor personaje de la película y una de las mejores "femme fatale" de la historia del cine, destruyendo hábilmente la capa machista que siempre había cubierto a esta clase de personajes hasta hace bien poco. Y tiene enteramente a su disposición el decorado más fabuloso de toda la película.

"El callejón de las almas perdidas" es un juguete maravilloso (o debería serlo) para cualquiera que haya disfrutado alguna vez de esos thrillers de los años 40 tan teatrales y a la vez tan cinematográficos; de aquellos cuentos nocturnos ilustrados con los peores instintos de las personas y en los que siempre se decía alguna que otra verdad.

SUSPIRIA es la sorpresa del año.
Sorprende la manera en que la crítica profesional se ha cebado con ella.
Sorprende que a una película de horror tan inteligente se la califique de tonta.
Sorprende el poder evocador y transgresor de sus bailes.
Sorprende el absoluto control que tiene Tilda Swinton de su propio misterio físico.
Sorprende el montaje: inteligente, creativo, exigente.
Sorprende su exquisito diseño de sonido.
Sorprende el prodigioso trabajo de iluminación.
Sorprende su textura sucia y somnolienta tan de los 70.
Sorprende su feminismo difícil, poco complaciente.
Sorprende lo política que es.
Sorprende que cada vestido y cada tela sean una pasada.
Sorprende que Amazon produzca un festival del horror tan macabro y excesivo.
Sorprende que una película tan comercial sea tan buena y exija tanto al espectador.
Sorprende su fiesta sangrienta final, sin límites, preciosista.

SORPRENDE que exista tan poca sensibilidad cinematográfica como para que, a estas alturas, haya que defender una película como ésta.

"HASTA EL ÚLTIMO HOMBRE" ostenta el honor de ser la primera película en toda mi vida que me ha obligado a huir de la sala. Me ha sorprendido que la subrayada y estúpida (pero que muy estúpida) construcción narrativa de la película proceda de la mano de un director IMPECABLE hasta la fecha.

Dirigida sin un ápice de inteligencia cinética ni emocional, podría pasar por subproducto de Michael Bay (salvo los cinco primeros minutos de batalla, muy poderosos), pero a esa mediocridad formal se le suma un discurso simploide milico-religioso que produce vergüenza ajena. No creo en Dios ni en el ejército, pero me apasiona el cine bélico y el religioso cuando se aborda desde la inteligencia y la exploración. “Hasta el último hombre” glorifica ambas cosas mediante un torpe uso de la cámara y diálogos absurdos para construir el insólito discurso de que "matar es malo porque así figura en los mandamientos" en boca de un personaje más cercano de desgravar que de liderar conciencia pacifista.

Pero parece que es un éxito de crítica y público. Y todavía me pregunto por qué.

"TONI ERDMANN" es la comedia mas importante y mejor interpretada de las últimas décadas. Ha conseguido que un género bastante conservador en sus normas se transforme en otra cosa, en algo muy incómodo, muy nuevo. Consigue mezclar el cine costumbrista europeo con el humor más gamberro, la feroz acidez social con una ternura que te desarma. Y todo ello bajo el abrigo del Surrealismo puro, de ese movimiento artístico actualmente condenado al ostracismo.

No es ni por asomo una comedia para intelectuales, es sencillamente la comedia del siglo XXI, un tipo de cine que por fín ha madurado.

CRUDO, la elegante ópera prima de Julia Ducournau, es un maravilloso festín del horror que no debería pasar desapercibido, una película de horror sensorial extremadamente seria que bebe de un sinfín de referentes sin parecerse a ninguno. El viaje de la vegana Justine a través de la carne es un drama potentísimo sobre la adolescencia, los límites y la liberación; muy desagradable, muy lúcido. Y muy difícil de describir.

Se mueve con brillante soltura por el mundo de la experiencia sensorial, sublimando la carne sangrienta a través de la imagen, corrompiendo los nervios con un maestro uso del sonido y el montaje.

Me pasma que esta cosa tan horrible, tan inteligente y tan poco excesiva (aunque no lo parezca) sea una maldita ópera prima. Chapó Julia Ducournau, hacía años que no desgastaba así una butaca.