Hacer cantar a un canario con el reflejo de un cristal. El ruido de la fuente en forma de pez cuando se pone en marcha. El sonido de los pasos sobre las baldosas del jardín. Los ojos que se mueven y que toman forma tras las ventanas del garaje. La puerta de hierro de la casa cada vez que se abre. El barrendero que se interrumpe a propósito para charlar con el primero que pasa. Los invitados, la fábrica de plástico, la música, las ramitas de bambú que se quiebran para intentar igualarse. Mi tío no es una película más dentro de una lista interminable de obras maestras. Mi tío debería tratarse como una sensación más, compitiendo con emociones ya establecidas como son la alegría, la tristeza, la esperanza. Hoy me siento "Mi tío", deberíamos poder decir. Hace un día tan bonito, tan "Mi Tío". Tiene una mirada tan "Mi Tío". Y así sucesivamente. Porque Mi Tío es eso. Una visión maravillosa de la vida a través de la sutileza más absoluta y desde la ingenuidad de un hombre. Un hombre con gabardina que progresivamente va dejando de ser adulto para convertirse en protagonista de un cuento para aquellos que, de niños, se dormían con un cuento.

Querido Sr. Night Shyamalan
Si no supiese con certeza que ella es ama de casa y que detesta los jabalíes, especialmente los fabricados con ramas de árbol, sospecharía que la persona que ha escrito el guión de su película es mi madre.
Cabe también la posibilidad, remota espero, que haya sido usted mismo el que robó, hará un año y con objeto de inspirarse, el diario que mi madre guardaba tan celosamente en su mesita de noche.

¿Por qué los grandes del cine tienen siempre un desliz ñoño, cursi, simplón y pretencioso en su carrera?
¿Lo hacen para que podamos comparar sus películas entre si? ¿Para que sus obras maestras nos parezcan todavía mejores?
En fin, vivir de kurosawa merece ser comparada con El Robobo de la jojoya.
Y yo lo tengo claro, me quedo con la de martes y trece.